tag:blogger.com,1999:blog-29007181329186228642024-03-14T00:37:34.484-05:00Fabio MartínezNarrador y ensayista colombiano, nacido en Cali, Colombia en 1955. Maestro en Estudios Iberoamericanos de la Universidad de la Sorbona, París III. Doctor en Semiología de la UQAM, Montreal, Canadá.Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comBlogger71125tag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-52053992876452187142012-08-14T23:50:00.000-05:002013-01-12T12:13:55.426-05:00Biografía y Contacto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="center" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-wKKq-ij1CjE/UFdWC9PZy9I/AAAAAAAAJTQ/UTitGmS5JpY/s1600/fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-wKKq-ij1CjE/UFdWC9PZy9I/AAAAAAAAJTQ/UTitGmS5JpY/s320/fabio-martinez.jpg" width="304" /></a></div>
<b><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: x-small;">Fabio Martínez</span></b></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cali, Colombia, 1955. Maestría en Estudios
Ibero-americanos, Universidad de la Sorbona, París III.<span class="apple-converted-space"> </span>Doctorado en Semiología de<span class="apple-converted-space"> </span><st1:personname productid="la UQAM" u1:st="on">la
UQAM</st1:personname>, Montreal, Canadá.<o:p></o:p></span></div>
<u2:p></u2:p>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"><b><span style="color: #990000;">Libros publicados:</span></b><o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><u2:p></u2:p></span>
<br />
<ul>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Fantasio</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">. Cuentos
para bailadores. Editorial Universidad del valle, Cali, 1992.</span><span style="font-size: 11pt;"> </span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">El viajero y la memoria. Un ensayo sobre la literatura de
viaje en Colombia. </span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Pontificia
U. Bolivariana, Medellín, 2000.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Club social Monterrey</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">. Novela. Editorial Facultad de Humanidades. Univalle, Cali,
2003.</span><span style="font-size: 11pt;"> </span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">La búsqueda del paraíso</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">. <i style="text-align: start;">Biografía de Jorge
Isaacs. </i>Editorial Planeta, Bogotá, 2003.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Pablo Baal y los hombres invisibles.<span class="apple-converted-space"> </span></span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Novela<i>.<span class="apple-converted-space"> </span></i>Univalle,
Cali, 2003.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Del
amor inconcluso.</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"> Minificciones.
Común Presencia Editores, Bogotá, 2006.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Balboa, el polizón del Pacífico.<span class="apple-converted-space"> </span></span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Novela<i>.<span class="apple-converted-space"> </span></i>Editorial
Norma, Bogotá, 2007.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">El fantasma de<span class="apple-converted-space"> </span>Íngrid
Balanta</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">. Novela. Caza del libro y Pijao Editores,
Ibagué, 2008.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Un habitante del séptimo cielo. Edición bilingüe.<span class="apple-converted-space"> </span></span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Novela. Univalle y Vericuetos de París, 2011.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">El tumbao de Beethoven.</span></i><span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"> </span></span><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Novela. Común Presencia Editores, Bogotá, 2012.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">El
escritor y la bailarina</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">. Cuentos.
Colección El Solar. Escuela de Estudios Literarios, Univalle, 2012.</span></span></li>
</ul>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"><b><span style="color: #990000;">Como antologista y editor ha publicado los libros:</span></b><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><u2:p></u2:p></span>
<br />
<ul>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Cuentos sin cuenta. Antología de relatos de escritores
colombianos.</span></i><span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"> </span></span><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Programa
Editorial Universidad del Valle, Cali, 2003</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Cali-grafías</span></i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">.<span class="apple-converted-space"> </span><i>La ciudad literaria</i>. Antología
bilingue. Univalle-Vericuetos Paris, 200</span><span style="font-size: 11pt;">4. </span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><i><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Colección El Solar.</span></i><span class="apple-converted-space"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"> </span></span><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Veinte libros de cuentos colombianos. Escuela de Estudios
Literarios. Univalle, 2012</span></span></li>
</ul>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><u2:p></u2:p>
<u2:p></u2:p>
<u2:p></u2:p></span>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span lang="ES" style="color: #990000; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Distinciones:</span></b></span></div>
</div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><u2:p></u2:p></span>
<br />
<ul>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Mención Especial en<span class="apple-converted-space"> </span><st1:personname productid="la Beca" u1:st="on">la
Beca</st1:personname> </span>Ernesto
Sábato Cali, 1987.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Primer Premio de Ensayo latinoamericano René Uribe
Ferrer, Medellín, 1999.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Primer Premio ‘Jorge Isaacs’, 1999.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Fue el Director fundador del periódico La Palabra.</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">En la actualidad es columnistra de eltiempo.com</span></span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">Desde hace más de veinte años es profesor titular de<span class="apple-converted-space"> </span><st1:personname productid="la Universidad" u1:st="on">la
Universidad</st1:personname> </span>del
Valle.</span></li>
</ul>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><b><span lang="ES" style="color: #990000; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Contacto:</span></b><span lang="ES" style="color: #c00000; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><u2:p></u2:p></span>
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;">fabiomartinez2002@yahoo.com<o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 11pt;"><br /></span></span>
<a href="http://www.eltiempo.com/noticias/fabio-martinez/" id="yui_3_7_2_1_1358009714295_54755" rel="nofollow" target="_blank">http://www.eltiempo.com/noticias/fabio-martinez/</a></div>
</div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-52117857711308862732012-08-14T18:41:00.000-05:002014-05-20T11:25:08.608-05:00El Desmemoriado (Novela) de Fabio Martínez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-uPu-0AyHjfA/U3uBHWTrdtI/AAAAAAAALVM/VnlXGaIvbRM/s1600/El+desmemoriado+Fabio-Martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-uPu-0AyHjfA/U3uBHWTrdtI/AAAAAAAALVM/VnlXGaIvbRM/s1600/El+desmemoriado+Fabio-Martinez.jpg" height="400" width="245" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"><span style="color: #990000; font-size: large;">Cuando la imaginación nos acusa</span></span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Por<b> Marcos Fabián
Herrera</b></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">A Ray Bradbury debemos que acuarelas de fantasía
nos hayan hecho reflexionar sobre la deshumanización de la ciencia y el
desvanecimiento de las fronteras éticas. El desenfreno en la experimentación
científica y la hegemonía de la técnica, nos ha recordado vaticinios gestados
en la fecundidad literaria: Un mundo panóptico controlado por un ojo ciclópeo
que escudriña a los humanos sin empacho; urbes narcotizadas y sometidas al
culto frívolo que imponen humanoides; y cuadrillas de hombres empecinados en
incinerar todo vestigio libresco en la tierra, son apenas algunos de los
atisbos que la literatura ha osado en dibujar sobre los inciertos días del
futuro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Pero también los ensayistas han diseccionado el
tema. Quizás una de las nostalgias más enquistadas en la reflexión
contemporánea de los pensadores de la cultura sea la del acervo letrado que se
diluye en medio del barullo de esta época sin asidero; la supremacía del
fragmento, la fugacidad del dato y la eclosión de alfabetos torpes y formatos
multidimensionales, dejan perplejos a los cofrades de Gutenberg.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">El desmemoriado</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"> de Fabio Martínez, ficción de
sangre Braudburiana, ha tenido como umbral un señuelo propio de la lúdica
literaria: Una caja de pandora que se abre la noche del 19 de diciembre del
2012 cuando Pitty introduce en el programa Novel las palabras “memoria”,
“Manzana” y “Pitty”. Así, obtiene la novela que la agobiante vida de empleado
de la multinacional memoria Babel le ha impedido escribir, y surgen las 174
páginas de este artilugio apocalíptico y crudo, premonitorio y futurista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Pitty Caballero Santos es un profesor de la
universidad Nacional, que por sus habituales jornadas licenciosas, no llega a
tiempo al lugar en el que se entregan las tabletas electrónicas que permiten el
ingreso a la nueva sociedad virtual. Sometidos a las privaciones que genera el
carecer de este artefacto, él y su esposa, Manzana Siachoque, deberán sortear
dificultades por ser seres confinados al ostracismo y desterrados de la
legalidad digital.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Si el pensamiento se extingue y la información se
ensancha en las múltiples formas que posibilita los atavíos de la virtualidad,
tendrá pertinencia preguntar, ante la desazón del profesor Pitty que pierde su
bagaje cultivado con la pertinacia propia del intelectual decimonónico:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Para qué leer un libro si todo está sintetizado en
Wikipedia; para qué pergeñar un buen verso si ya todo está escrito en la
memoria de Babel y circula en la red; para qué dibujar un plano, una figura o
un paisaje si existen miles de programas que hacen esto mejor tú; para qué
traducir un libro si ya tienes miles de softwares que te lo traducen y lo hacen
mejor que tú; para qué crear una composición musical si la puedes bajar por
internet; para qué pensar si existen miles de programas virtuales que piensan por
ti, ahorrándote el camello intelectual de pensar. El pensar es un camello, que
para poder atravesar el desierto de la ignorancia, tiene para ello dos gibas en
su cuerpo llenas de agua.</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO;">Si las buenas novelas han de llevar a los lectores
a los entresijos del caos para develar los espejismos, y los libros son el
último refugio de quienes desdeñan la estolidez, <i>El desmemoriado </i>de
Fabio Martínez puede ser la primera pócima para beber antes de caer el
embotamiento mental que enajenó a Pitty y lo condenó al automatismo de los
zombis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="color: #990000; font-size: large;">El desmemoriado, una novela entre las
redes de las redes</span><o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Por
<b>Gustavo Reyes</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El
desmemoriado</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> podría ser algo tan imposible como una novela dentro de
un cuento. Una ostra dentro de la perla. Se presenta como una novela
explícitamente y desde el principio y, aparte de que nadie se atrevería a proponer
como cuento un relato de 174 páginas, tiene forma e intención de novela. Sin
embargo, el sabor residual que queda tras la lectura de El desmemoriado es el
de un sueño, y los sueños son relatos instantáneos y no novelas. <i><o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando Pitty Caballero termina de leer con
nosotros la novela de su vida, descubrimos que hemos sido timados por el
personaje y, como en una trama de thriller perfecta, el asesino es uno, y la
víctima el planeta Tierra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Esta quinta novela de Fabio Martínez, perteneciente
al universo de la anticipación o ciencia ficción, es también una protesta, un manifiesto,
un desquite, una diatriba y una advertencia construida en el habla llana de la
calle para darnos el anticipo de un futuro alucinante que, quizá, ya no estaríamos a tiempo de evitar, a menos que
espejos como el que se propone ser esta obra actuaran como freno de emergencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> La
historia de El desmemoriado es una parábola esperpéntica que comienza dos veces
y en diferentes fechas. La primera la noche del 19 de diciembre de 2012, y la
segunda 56 años después, el amanecer del 6 de agosto de 2068, el día en que la
ciudad se apresta a celebrar su aniversario número 530. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La obra, dedicada a la memoria del escritor y
periodista Ignacio Ramírez, se
desarrolla en la geografía física y psíquica de una Bogotá que el autor conoce
y que ahora, al retroceder al futuro, desconoce y lo vulnera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Al lado de Pitty Caballero y Manzana
Siachoque, la ciudad es coprotagonista. Es en sus entrañas donde ocurre la
historia de esta curiosa pareja que con
su postura alternativa funge a lo largo del libro como una especie de
conciencia que, de alguna manera, subsiste gracias a que logra respirar un aire
menos viciado que el que intoxica a los millones de habitantes del Distrito
Capital, una megaciudad transformada en el sueño pesadillesco de la tecnocracia
y la automatización a ultranza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Mediante un lenguaje desabrochado que
recuerda la prosa generacional de Andrés Caicedo, el autor contrasta y matiza una
ciudad que respira y transpira a “2.600 metros sobre el nivel del mal” mediante
cientos de miles de pantallas encargadas de suplantar la presencia humana.
Martínez aprovecha para ajustar cuentas con el <i>stablishment</i>, con Obama, con los narcos y los paramilitares, la
guerrilla y la burocracia, las relaciones virtuales y el terrible progreso de
la humanidad, e incluso con la masa inmensa de lectores que, como una pandemia,
desertan de la literatura para digerir las pastillas deslactosadas del párrafo
virtual.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El hecho fortuito de que Pitty Caballero y su
esposa Manzana Siachoque lleguen tarde a registrarse como habitantes de la
ciudad desata la acción que se desarrollará en adelante. Un adelante a partir del
cual El desmemoriado establece un puente en el que conviven presente y futuro
con el objeto de remarcar aún más las divergencias entre los siglos XX y XXI y,
de esta manera, lograr que el ajiaco y los alimentos encapsulados compartan
mesa con la misma naturalidad que los ciudadanos toman taxis aéreos para ir a
comprar computadores robados en Patio Bonito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La novela es una fuga constante para escapar
no solo de las asfixiantes autoridades que, al igual que en 1984 de George
Orwell o el Mundo Feliz, de Aldous Huxley, gobiernan como una entidad invisible
que decide el destino de la Ciudad - Estado creada por Martínez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> Para él
la escritura de ficción siempre ha sido un hecho lúdico, una oportunidad excepcional
de desacralizar y cuestionar lo establecido, de modo que El desmemoriado, fiel
a esa postura irreverente se viene con todo desde la primera hasta la última
línea. Los mismos nombres de sus personajes le advierten al lector acerca de su
comicidad: Harold Almorranas, Manzana Siachoque, Pitty Caballero son una
muestra de la actitud bromista del escritor. El humor en medio del delirio
paranoico es una constante a lo largo de la vida, y sirve para escamotear una
cotidianidad en la que los robots y los clones ganan terreno merced al
desplazamiento de los propios humanos, con su suicida complicidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En la Bogotá de 2068 los ciudadanos mediante
un harakiri absurdo admiten su propia destrucción a cambio de un confort y una
seguridad cuyo precio es la vida “humana” a cambio de la robotización. De la
libertad solo van quedando las versiones
virtuales prefabricadas de una sociedad en la que incluso la intimidad se
transforma en representación virtual. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los personajes de Martínez tienen un el
aspecto y la actitud que conviene a seres destinados a llevar la ironía hasta
sus últimas consecuencias. El epígrafe elegido por el escritor para su novela:
“El presente está en peligro. El planeta vive, titubea, rueda, eructa, tiene
hipo, ventosea día a día. Todo se hace, se vive a corto plazo. El futuro se
borra tanto o más en cuanto depende, no solo de azares y bifurcaciones, sino
también de un eventual todo o nada”, de Edgar Morin, nos anuncia un mundo
globalizado que se comporta como un nuevo rico de la ciencia y la rebaja
al servicio de la automatización humana.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Esta novela funciona como un revulsivo que a
la vez que replantea el desafío de saber administrar los avances de la ciencia
en beneficio de la humanidad y la absurda miopía de esos mismos seres humanos
que juegan a la ruleta rusa con ella.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La Bogotá de Martínez está llena de guiños
para el nativo y el adoptado Para quienes han crecido o vivido en la capital
interpretar la burla que entraña el apellido Goyeneche es algo casi mecánico. El
científico transformador de la ciudad, el creador de una inverosímil cubierta
de plástico corrediza con la que se
protege la metrópoli de las lluvias ácidas o del sol sin filtros, así como la
canalización del río Bogotá, ahora convertida en autopista, y otros avances
igualmente desopilantes, es un loco.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; text-indent: 14.2pt;">El desmemoriado nos plantea la solución como
problema, capturándonos en las redes de las redes, de las que necesariamente
solo cabe esperar que podamos escapara a tiempo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt; text-indent: 14.2pt;"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-60408209587083603742012-08-14T18:40:00.000-05:002013-11-12T17:50:23.046-05:00El Puerto: Memoria gráfica de Buenaventura <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-Z29HFWF3SRg/UoKwWb3jtGI/AAAAAAAAKkw/WtKNqfW-yBY/s1600/El+puerto+fabio-martinez-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="303" src="http://4.bp.blogspot.com/-Z29HFWF3SRg/UoKwWb3jtGI/AAAAAAAAKkw/WtKNqfW-yBY/s320/El+puerto+fabio-martinez-1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif;">Por <b>Fabio Martínez</b><o:p></o:p></span></span></div>
<div align="center" class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Escritor
y Director de la<o:p></o:p></span></span></div>
<div align="center" class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Universidad
del Valle Sede Pacífico<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En el año
de 1938, durante el gobierno del Presidente Eduardo Santos Montejo, un grupo de amigos que se reunían en un pequeño
café de Buenaventura, decidieron fundar el periódico “El Puerto”. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En el
país se respiraba una atmósfera de cambios y reformas económicas y sociales. El
Gobierno anterior, que estuvo en las manos de Alfonso López Pumarejo, acababa
de realizar la famosa “Revolución en marcha”, que se empeñó en modernizar el
país, contra las ideas ultramontanas, que venían del siglo pasado. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El grupo
de amigos, encabezado por Teodomiro Calero Vernaza, quien a la época era un empleado
de los Ferrocarriles del Pacífico, vio la necesidad de crear un medio
informativo, que rompiera con el aislamiento crónico que sufría el puerto, y a
su vez, dotara a la ciudad de un periódico, que diera cuenta del día a día, de
su vida cotidiana y social. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Fue así
como don Teodomiro Calero, en compañía de Gilberto Morionis Payán, Modesto
Satizábal Vergara y Emilio Varossi, fundaron el periódico “El Puerto” el 9 de Ocubre
de 1938, hace setenta y cinco años. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">A partir
de este momento, el periódico “El Puerto” comenzó a tener una interlocución con
los gremios de la ciudad, con el sector político y con la ciudadanía en general,
convirtiéndose en el puente de comunicación y diálogo con la clase dirigente
regional y nacional, que ha mantenido una mirada excluyente frente al puerto
más importante del país. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En los
años cincuenta, durante el período de la dictadura de Gustavo Rojas Pinilla,
“El Puerto” fue objeto de la censura, así como lo fueron: “El Tiempo, “El
Espectador” y El Siglo”, entre otros. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Luego de
la dictadura, “El Puerto” continuó en la brega de informar a la ciudad; y de
opinar acerca de los problemas álgidos que ha vivido esta importante ciudad
enclavada en el Pacífico colombiano.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span class="yiv6974848728ttulo2timesnewroman"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">A lo
largo de sus 75 años, “El Puerto” ha contado con varios directores, entre los
que se cuentan, su director fundador:</span></span><span class="yiv6974848728cuerpodeltexto6"><span lang="ES-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> Teodomiro
Calero Vernaza, Gómalo Arias, Lides Renato Batalla, Carlos Olave, Eugenio
Caicedo, Servando Ferrer García, </span></span><span lang="ES-US" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-US;">Pedro Vega Vence, Silvano Garcés, Armando Caicedo, Antonio Ahumada
y Diego Calero Sánchez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-US;">La última etapa de
“El Puerto” ha estado bajo la dirección de Diego Calero Sánchez, el hijo de don
Teodomiro, quien asumió las riendas del periódico en el año de 1987. Luego, en 2000,
al ingeniero Calero Sánchez le tocó asumir la primera transformación
tecnológica del periódico, dejando atrás el mundo de los linotipos y las
galeras, para asumir el nuevo sistema de armado en sistema digital y la
impresión en <i>offsefet</i>.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="yiv6974848728ttulo20" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-US" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-US;">El reto actual de “El
Puerto” es, además de seguir editándolo en papel, entregarlo al público en su
versión digital. <o:p></o:p></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-63147331523377059742012-08-14T18:35:00.000-05:002012-08-16T12:10:10.581-05:00El escritor y la bailarina (Cuentos, 2012)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-zTW_gwI0zTg/UC0on6RD7qI/AAAAAAAAJHA/9TRJ7jrMtRo/s1600/El-escritor-y-la-bailarina+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-zTW_gwI0zTg/UC0on6RD7qI/AAAAAAAAJHA/9TRJ7jrMtRo/s400/El-escritor-y-la-bailarina+Fabio-martinez.jpg" width="236" /></a></div>
<div align="center" class="MsoBodyText" style="tab-stops: 265.0pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoBodyText" style="tab-stops: 265.0pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 15px;">Cuento de </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 15px;">El escritor y la bailarina</i><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 15px;"> de Fabio Martínez</span>
</span><br />
<span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 15px;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoBodyText" style="tab-stops: 265.0pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El Espectador<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoBodyText" style="text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span></b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">A don Guillermo Cano<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoBodyText" style="text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;"> In
Memoriam</span></i><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Nos conocimos en el <i>Magazín Dominical</i> de <i>El
Espectador</i>. Exactamente, en las páginas finales de este semanario cultural
donde el director acostumbraba a publicar a los jóvenes escritores que comenzaban
a descollar en el cerrado mundillo de las letras hispanoamericanas. Las
primeras páginas, como era costumbre, estaban dedicadas a los escritores
consagrados y a alguno que otro lagarto literario que era amigo del director o
de los dueños del periódico. La portada, por supuesto, era exclusividad de un
pavo real que en ese momento estaba de paso por Bogotá y había acabado de ganar
el Premio “Cervantes”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El placer más grato que teníamos los lectores
era abrir cada domingo las páginas del suplemento y sentir el olor a tinta
fresca que brotaban de sus hojas; el fuerte olor a tinta tipográfica que se
confundía con la textura suave y delicada del papel. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Si por una decisión terca del director
descubríamos, de pronto, un artículo nuestro, así fuera publicado en las
últimas páginas, el placer era tan grande, que nos pasábamos todo el domingo en
pijama releyendo el <i>Magazín</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Fue, justamente, en aquellos años que lo
conocí. Al principio, como un lector que
se acerca desprevenidamente a un texto, comencé a leerlo sin hacerme demasiadas
ilusiones. Debo decir que en ese momento de la lectura, el hombre era todavía
un ser anónimo que carecía de cuerpo, y si se quiere, de espíritu. Pero a
medida que fui penetrando entre sus líneas, el hombre fue cobrando una dimensión
inusitada, tenía un cuerpo, poseía una voz y una presencia arrasadora
innegable, que cada domingo me obligaba a buscarlo afanosamente en las últimas
páginas de la revista dominical. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Como el joven escritor no hacía parte del
Santo Oficio de las Letras hispanoamericanas, debo confesar que en más de una
ocasión lo <i>colgaron</i> en el
periódico, dejándolo en el silencio más
absurdo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Debo advertir que cuando hablo de <i>hombre </i>es sólo una veleidad machista de
mi parte, pues a pesar de que sus textos venían firmados con un nombre
masculino, en sus escritos, que eran rigurosos en su forma y precisos en su
contenido, no era fácil identificar el sexo del autor. Con él se producía algo
parecido al caso de George Sand, la escritora francesa que firmaba con un
apelativo masculino para ser publicada y así burlarse de la censura de la
época. La escritora de marras se llamaba en realidad, Aurore Dupin, la baronesa
Dudevant, autora de <i>El pantano del diablo</i>.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando te acercabas a los pliegues del texto,
no importaba quien estaba detrás de esas formas y de esas líneas. No tenía
sentido preguntarse si allí se refugiaba un hombre, una mujer o un ambidextro.
Lo cierto es que apenas el voceador de periódicos llegaba a la puerta de tu
casa con <i>El Espectador</i> y te lo
entregaba a cambio de unas monedas, tú, enseguida, buscabas con ansiedad las
últimas páginas del <i>Magazín.</i> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así fue surgiendo una amistad cómplice y
profunda entre tú y él; o entre tú y ella (para que le hagamos justicia a las
mujeres). Fue creándose una hermandad incondicional con ese hombre o esa mujer
invisibles que cada cierto tiempo, cuando al director le daba la gana
publicarlo, aparecía en cuerpo y alma, así fuera en las páginas rezagadas del
suplemento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En alguna ocasión, con el ánimo voyerista de
querer saber más sobre él o sobre ella, escribí una carta a <st1:personname productid="la Seccin" w:st="on">la Sección</st1:personname> del lector,
sugiriéndole que por qué razón no hacía que metieran sus excelentes artículos
en las primeras páginas, a lo que él me contestó que no era necesario porque
él, algún día, iba a desaparecer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Hasta que una mañana los bárbaros le pusieron
una bomba a El Espectador dejando en ruinas el viejo edificio de la avenida 68.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando vi las primeras imágenes por la
televisión, lo primero que pensé fue en mi viejo amigo que había conocido en el
<i>Magazín</i>. En el camarada cómplice que
cada domingo —cuando no lo <i>colgaba</i> el
director— me mostraba los pliegues de sus formas alimentándome mi espíritu. Mi
gran amigo o amiga, que conversaba conmigo cada domingo en casa, al calor de un
café. Lo busqué entre las imágenes siniestras que pasaban sin cesar por la
televisión, y en medio de los escombros, felizmente, no lo hallé. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El carro bomba con 135 kilos de dinamita fue
un golpe bajo al país y a la libertad de expresión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pasaron varios años y no volví a tener
noticias de mi amigo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Hasta anoche que aburrido de estar sentado
frente a la pantalla de la televisión, abrí la otra pantalla, la de mi <i>laptop</i>, y me encontré de nuevo con
aquella sonrisa fresca y burlona que había perdido hacía algún tiempo. Allí
estaba mi amigo invitándome al placer sublime de la lectura, al delicioso juego
intelectual que produce la memoria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Era extraño y, hasta cierto punto, demencial:
el hombre o la mujer que había conocido en el <i>Magazín Dominical</i> de <i>El
Espectador</i> hacía algunos años, ahora estaba allí, pero no era real, ya no
olía a tinta fresca ni tenía la suave y delicada textura del papel.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-85000093924904256142012-08-14T18:30:00.000-05:002012-08-17T11:47:03.190-05:00El tumbao de Beethoven (Novela, 2012)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/--MWK2H5hzbw/UC0nLiBUHUI/AAAAAAAAJG4/cm-MWhWX8kQ/s1600/El+tumabo+de+Beethoven+-+Fabio+Mart%C3%ADnez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/--MWK2H5hzbw/UC0nLiBUHUI/AAAAAAAAJG4/cm-MWhWX8kQ/s400/El+tumabo+de+Beethoven+-+Fabio+Mart%C3%ADnez.jpg" width="261" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="Titulo" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-before: auto; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span style="color: #990000;">Fragmento de la novela <i>El tumbao de Beethoven</i> de Fabio Martínez</span><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Titulo" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-before: auto; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Titulo" style="margin-bottom: 0.0001pt; page-break-before: auto; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><span style="color: #990000;">Son de
la loma</span><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Era una
noche especial. Richie Ray y Bobby Cruz, los reyes del <i>boogaloo</i>, se
presentaban en el coliseo de <i>El Pueblo</i>, de Cali, después de diez años de
ausencia. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde su
casa ubicada en la colina de San Antonio, Humberto Otero llama por teléfono a
Violeta González para invitarla al concierto. Violeta, que no lo ha visto desde
su partida a Bogotá, pregunta emocionada: ¿Voy sin calzones?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El joven
recoge a Violeta en la esquina de la Novena, y ordenándole al taxista que los
conduzca al coliseo, toman la avenida Quinta y se dirigen hacia el sur de la
ciudad. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En el
aire hay un ambiente cálido y chispeante. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El
coliseo está a reventar. Humberto y Violeta toman asiento en Platea y se ubican
en un ángulo estratégico para poder ver a los músicos. A ellos no sólo les interesa
escuchar la música sino también contemplar el <i>performance </i>que éstos
hacen con sus movimientos. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
primera orquesta que sale al escenario es la Gran Banda Caleña; finalmente,
hacia las doce de la noche, lo que el público esperaba: se presentan los
creadores del <i>boogaloo</i>, que en Cali habían partido la música en dos:
Richie Ray y Bobby Cruz. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Richie,
un poco más gordo, va vestido con un saco color vainilla, corbatín y pantalón
negro. En el bolsillo izquierdo de su camisa lleva una flor amarilla. Bobby
Cruz, más alto y espigado, viste un saco color vainilla, corbatín y pantalón
negro. Una cruz de oro cuelga de su cuello. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Richie
se sienta en el piano; apenas toca los primeros acordes de <i>Sonido bestial</i>,
el público, enloquecido, se para en los asientos y comienza a tararear la vieja
canción:<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tú que decías<o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">que ya no servía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Oye,<o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">tú que decías <o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">que ya no salía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Embrujada
por la orquesta, Violeta salta sobre los hombros de Humberto y abriendo sus
brazos de par en par los agita salvajemente. Es en aquel momento que el joven
siente, a la altura del cuello, una pelusa tibia, como si fuera la piel
aterciopelada de un gato, y sonríe. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Aquella
madrugada, Humberto y Violeta terminan cenando en el restaurante El Bochinche.
Después de la cena, se van a hacer el amor al Motel Meléndez, del sur de la
ciudad. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es la
última vez que Humberto la ve.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Ahora,
está sentado en una silla de ruedas, acompañado de su tía Tiresias quien le
sirve de lazarillo. Su piel está llena de cicatrices por unos granos que le
salieron en Bogotá. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Después
de diez años de ausencia, tiene la ilusión de que Violeta algún día regrese a
la ciudad, y se cumpla lo que dice la canción de Celio González que escuchaban
juntos en el bar de William. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Todos vuelven al lugar
donde nacieron <o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">al embrujo incomparable
de su sol.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">Todos vuelven al rincón
donde nacieron<o:p></o:p></span></div>
<div class="Canciones" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif";">pero el tiempo del amor
no vuelve más. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Humberto
la conoció de niño en la colina de San Antonio, el barrio más antiguo de la
ciudad. Fue una tarde que él estaba cogiendo mangos en la Circunvalación. El
niño estaba debajo del palo de mango cuando un fruto lo golpeó en la cabeza.
Alzó la mirada y en la copa del árbol vio a una niña que se estaba comiendo un
mango viche.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">— Mirá,
ve ¿vos cómo te llamás? —preguntó la niña desde lo alto, con ese tono lento y
sincopado que usan los caleños. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Me
llamo Humberto. ¿Y vos? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Violeta.
¿Querés un mango viche? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Bueno
—contestó Humberto.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Vení,
pelado; subí y cogelo. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La niña
levantó la falda y le mostró la cuquita.<span class="MsoCommentReference"><o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde
aquel instante, Humberto aprendería que Violeta González era una niña salvaje
que le gustaba ir a todas partes sin calzones.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Humberto
vivía en una casona de San Antonio con su heroica madre y sus siete tías. Era
una vivienda de techos altos, rojizos, paredes blancas y zócalos verdes. La
madre y sus tías trabajaban en La Garantía, la primera fábrica de confecciones
que hubo en la ciudad. Apenas llegaba el fin de semana, ninguna ocultaba su
pasión por el baile; y en compañía de sus pretendientes, armaban la rumba en la
casa o se iban a tirar paso a Juanchito. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Humberto
era el único niño de la casa que no tenía padre. O sí tenía. Era un N.N. Por
esto era el consentido de su madre y de sus siete tías, las que tan pronto
sonaba en el <i>picó</i> una guaracha de Daniel Santos, comenzaban a darle
vueltas en el aire hasta marearlo. El niño se movía por entre las piernas
sudorosas de la pareja de turno, resbalándose y cayéndose al piso. Apenas le
cogía el sueño, se quedaba dormido en el regazo de una de sus tías. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El día
que presentó a Violeta ante su familia, temía lo peor: que ella fuera sin
cucos. Entonces, le dijo: <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Mi
amor, te voy a presentar a mi mamá y a mis siete tías; pero te pido un favor:
llevá calzones. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Fresca y
risueña, la niña contestó: <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Mirá,
Humberto; vos a mí no tenés por qué ordenarme nada. Yo sé qué tengo que elegir
para cada ocasión. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Y se
presentó sin cucos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Beethoven
Carabalí Reyna sube los sábados a la colina de San Antonio a jugar fútbol.
Allí, una tarde, mientras se disputaba un picado entre la gallada de San
Antonio y la de El Peñón. Humberto lo conoció y se hicieron amigos. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Bheto,
como le dicen sus amigos, es un negro pinchado de ojos color miel que usa el
pelo embombado a lo Jimmy Hendrix. Su dentadura es tan blanca que le recuerda
el teclado en el que tocó por primera vez Richie Ray en la caseta Panamericana.
Al contrario de Humberto, Bheto tiene padre. En su juventud, don Aristarco Carabalí
fue cortero de caña del Ingenio Manuelita. Un día, con su machete, se voló tres
dedos de su mano derecha; por esto fue indemnizado por la empresa. Con el
dinero de la indemnización construyó una casita en el barrio El Diamante,
adquirió un equipo de sonido y le compró a su hijo las primeras zapatillas de
baile. Son unas babuchas doradas, que hoy están exhibidas en la sala de su
casa, al lado de diplomas y medallas.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">A Bheto
le gustan dos cosas en la vida: la música y el fútbol. El negro acostumbra a
andar con una mochila arhuaca llena de acetatos de 45 revoluciones donde está
lo mejor del momento: Richie Ray, Celina y Reutilio y Eddie Palmieri. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Los
fines de semana el negro siempre está a la cacería de un baile de cuota o un <i>aguelulo</i>.
Los famosos bailes de cuota donde brilla la gramática de los bailadores con su
sintaxis precisa y sincopada. Los sábados y domingos en la mañana, se pelea por
jugar un picado en las canchas de San Antonio, El Vallano o El limonar. Y el
domingo en la tarde, su cita infaltable es en la tribuna Sur del estadio
Pascual Guerrero, a apoyar al América. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
cancha de San Antonio, al contrario de las otras, es perpendicular. La portería
norte queda en el cenit de la loma. La portería sur está situada abajo, en la
cornisa inferior de la colina. El onceno que por sorteo gana la guardavalla
norte lleva una ventaja grande sobre su contendor, pues sólo le toca bajar
hasta la portería y con un toquecito, mete la bola en el arco contrario. Bola que siempre va
colina abajo, toma rauda en dirección a la calle, atraviesa la Quinta y llega
hasta la Plaza de Cayzedo. Bheto y Humberto se conocieron en los descansos,
mientras los equipos esperaban a que el recoge-bolas bajara hasta el centro de
la ciudad y regresara con la pelota. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Negro,
¿vos de qué barrio venís? —preguntó Humberto.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Vengo
de El Diamante. ¿Y vos?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Yo soy
de aquí, de la colina de San Antonio.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—¿Por
qué estás jugando con El Peñón?<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Yo
juego en el equipo El Diamante; pero me gusta venir a la loma a recochar. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Negro,
entonces ¿aquí estás sólo de recocha? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—No,
hermano. Yo siempre sudo la camiseta con el equipo donde juego. Chóquela, mi
pana. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Humberto
y Bheto chocan sus puños y se hacen amigos para toda la vida.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando
el partido termina, Humberto lo invita a degustar un copito de nieve. En el
camino hacia la explanada, encuentran a Violeta encaramada en un chiminango. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Violeta,
por favor. Bajá de ahí. Te voy a presentar a un amigo. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Violeta
baja, y poniendo las manos en jarra, dice: <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Negro,
desde el chiminango te vi jugar. Tenés un quiebre de cintura, de infarto. ¿Cómo
te llamás? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Beethoven
Carabalí. Pero me dicen “Bheto”, alias “La sombra”. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—¿Por
qué? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Por
negro, será. Pelada ¿vos cómo te llamás? <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Me
llamo Violeta. <o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Me
imagino que es tu noviecito —afirma dirigiendo su mirada a Humberto.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">—Eso es
lo que dicen —responde Violeta y sale brincando por la explanada. </span></div>
</div>
<div class="Cuerpodetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-48129142662084905502012-08-14T18:25:00.000-05:002013-05-03T17:29:59.129-05:00Entrevista con Fabio Martínez - Letra Urbana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-0XDMSchZReg/UYQ5T9T9SUI/AAAAAAAAKHc/_hItMHyb_04/s1600/martinez+fabio+Letra+Urbana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-0XDMSchZReg/UYQ5T9T9SUI/AAAAAAAAKHc/_hItMHyb_04/s1600/martinez+fabio+Letra+Urbana.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br />
<a href="http://www.youtube.com/watch?v=RDbLlgGHG0k">LETRA URBANA. Documental sobre el Escritor FABIO MARTÍNEZ</a></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-77279933770485259002012-08-14T18:24:00.000-05:002012-08-16T11:50:46.444-05:00Un habitante del séptimo cielo (Novela 1992 y 2011)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ARcisLTH0TQ/UC0isWDXoII/AAAAAAAAJGc/KLAGu0aJt1s/s1600/Un-habitante-septimo-cielo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-ARcisLTH0TQ/UC0isWDXoII/AAAAAAAAJGc/KLAGu0aJt1s/s400/Un-habitante-septimo-cielo.jpg" width="280" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Capítulo de la novela <i>Un
habitante del séptimo cielo de </i>Fabio Martínez</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">OTOÑO</span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> El cielo en otoño es una jalea amelcochada
que en las tardes comienza a descomponerse como una melodía de John Cage; una
espátula de cristal ha pasado mezclando un azul intenso con un turquesa y un
magenta; si te encontraras en <i>Trocadéro o</i> en el último piso de <i>Montparnasse</i>
podrías ver el reguero de manchones que han quedado sobre la esquina de la
ciudad, pero dicen que otoño es la estación de los amantes, el tiempo perfecto
para escribir poesía; además, la lu z es
ideal, de un color tenue, cobrizo, todos los días se desliza sigilosamente como
una serpiente sobre la bruma espesa que se concentra en las calles; no importa
si es mediodía o ya esté amaneciendo, pero en medio de ese espectáculo de
colores intensos que es el otoño, siempre se mueve un hilo negro e invisible, y
lo peor es que tú no te das cuenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En
las mañanas, a veces cae una brizna de rocío que empapa la cara de los
transeúntes y humedece las calles y las aceras; hay días que sale el sol y
trata de descongelar esa masa neblinosa que convierte a la ciudad en una
fúnebre bóveda, pero a medida que van pasando, ese viejo <i>corrido</i> va
calentando menos y perdiendo cada vez más poder, hasta dejar la ciudad hundida
en un tono grisáceo y deprimente que te va carcomiendo por dentro. A partir de
ese instante, todo dependerá de ti. O te hundes en la ciudad y te dejas perder
en esa masa neblinosa, o sales al otro extremo, como el buen buceador conocedor
y paciente. Pero estas cosas nunca son evidentes como uno siempre las desea o
las piensa, A veces, estás abajo, y sin embargo, te sientes feliz, sin
problemas; o estás arriba, en la gloria, y enseguida experimentas una sensación
desagradable, de hastío y repulsión hacia ti mismo; descubres lo peor de ti y
te das cuenta que eres el hombre más infeliz de la tierra. Pero eso no es lo
terrible, lo peor de todo es que tú ignoras el origen de tu odio, de tu
malestar, y no sabes a quién achacárselo; a cada instante sientes ese bichito
trabajándote por dentro y sin embargo, no sabes por qué ni desde cuándo está
operando allí; no te das cuenta si ya venías con eso o lo acabas de contraer en
el lugar donde aspiras a vivir y a hacer tu vida, así tú no conozcas a nadie y
al principio todo se te presente como algo nuevo y atrayente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por
esas cosas del azar, otoño significó para Andrés y para mí, el comienzo de una
separación inevitable. La ciudad, de otra parte, empezaba a mostrarse fría y
hostil hacia nosotros, y en vez de ayudar a encontrarnos en algún lugar, cada
vez nos aislaba más, abandonándonos a nuestra propia suerte y al destino
incierto que iban tomando los días. La soledad y el desconcierto, por su parte,
también iniciaban su triste tarea robándonos nuestra energía y dejándonos en un
estado de desolación, que sobre todo, se hacía más pesado en aquella <i>chambra
</i>del Séptimo Cielo donde el silencio era tan fuerte, que hasta las moscas
que había dejado el último inquilino salían despavoridas para nunca regresar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Era
un lugar sórdido, de escasa luz y paredes gruesas y costrosas donde todavía
rondaba el olor pestilente de su antiguo inquilino; no tenía agua ni inodoro, y
por las noches cuando daban ganas de orinar, había que sacar el pene por la
ventana para evitar ese zaguán oscuro donde estaba “el turco”, un lavabo y
treinta y cinco piezas numeradas, como en los asilos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.45pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En
el corredor, la hilera de puertas del mismo color daba la idea de un hospital
donde los enfermos vivían encerrados, y únicamente salían cuando estaban
aburridos o tenían que cumplir alguna necesidad apremiante. Uno se cruzaba con
ellos en “el turco”, en las mañanas donde siempre había que hacer cola, o en
las escaleras que tenían la forma de un caracol sucio y renegrido por la mugre.
De resto, durante el día, no se veía entrar un alma por el pasillo; sólo la
infinita hilera de puertas numeradas, que al ser observadas desde cualquier
ángulo producían una desagradable sensación de vacío y soledad, como si en
aquel lugar no viviera nadie o estuviera habitado por fantasmas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Yo llegué
a aquel lugar una mañana de octubre fría y soleada. Las hojas de los árboles
esparcidas sobre el asfalto creaban una gruesa alfombra por donde daba gusto y
se hacía agradable caminar. La <i>conci</i></span><i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">erge</span></i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> me había entregado las llaves y
aduciendo una vieja enfermedad que la aquejaba en ese momento, me dejó en la
puerta gris donde había un letrero que rezaba:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“ESCALERA
DE SERVICIO” y más abajo, en trazos borrosos y descoloridos, una letra “C”<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Los
primeros días pasaron tranquilos, sin ninguna novedad que de pronto rompiera el
curso de las cosas. Yo acostumbraba a quedarme todo el día en la chambra,
reconociendo el lugar y aprehendiendo el nuevo espacio en el que iba a vivir de
una manera fija, como decía el contrato. Reconocía los nuevos objetos que me
rodeaban, los nuevos olores y humores que entraban del pasillo cuando yo salía
al baño o tenía que bajar en busca de comida; las voces, y cierto ruido
especial que al principio no identifiqué, pero que después, por la fuerza de la
costumbre y de las visitas continuas al “turco” pude felizmente descubrir.
Sentado en una mesa que había recogido en la calle, pasaba horas enteras
escribiéndole cartas a mi madre y a mis valerosos amigos donde les contaba con
lujo de detalles mi primer día en Francia, las largas y agotadoras caminatas
por París en compañía de Andrés que desde Cali ya era considerado como un
“nuevo integrante” de la familia Velásquez; ciertas aventuras y desgracias (las
primeras exageradas), y sobre todo, en aquellas epístolas que a veces llevaban
entre sus pliegos hojas de otoño y boletos de entradas a museos, me regodeaba
describiendo con artilugio y sabiduría mi nueva residencia en Francia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;"><i>“Querida mamá,</i> a</span><i style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">hora vivo en un séptimo piso
de prestado, cuarto alfombrado, luz, agua caliente y agua fría, cargas
comprendidas. Me doy el lujo de hacer mis</span></i><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"> necesidades <i>–como dice la gente
emperifollada en la mesa de comedor– en un cagadero de porcelana china que se
desocupa por la acción de la energía. Ahora, justamente, estoy sentado en este
delicioso lugar donde suelo inspirarme y recordar los momentos más felices de
mi vida.</i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">No es
necesario decirlo, pero para</span></i><i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">
mí los inodoros siempre han sido
fuente de vida, lugar donde se han craneado los grandes proyectos y dirimido</span></i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">
los <i>más grandes negocios; los más horrendos crímenes se han planeado en este
oscuro lugar y gestado las más perversas pasiones. Los argumentos más serios y
convincentes los he leído</i> en los <i>baños públicos; sobre todo, los más
sinceros.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Aquí, en
este lugar, supe del profundo amor que sentía “Pajarito” por</span></i><i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> sus alumnos; me di cuenta que María, la vendedora de grosellas, lo daba por diez pesos y si le gustabas, por</span></i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">
nada; <i>conocí la lista de los que habían traicionado (estaban todos pintados</i>
sobre <i>un papel que alguien había usado para limpiarse el trasero), fumé
yerba y leí por primera vez a Kafka.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Ahora es diferente. Estoy sentado estrenando, como se dice en
Cali, con las nalgas blancas del frío y viendo las películas del momento. A mi
lado, está el papel higiénico “Sedita” y un spray para conservar el medio
ambiente, por si las moscas. Periódicos, el diccionario Larousse
pequeño-de-bolsillo y algunos ejemplares de ciencia-ficción.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Quizás,
hoy asuma una actitud más intelectualizada pero la postura continúa siendo la
misma. Me siento, abro una página para distraerme y empieza la película del
pensar. Es como el oráculo de los dioses. Al principio es la postura serena, el
rogar, el implorar, luego se va acrecentando hasta que culmina en un clímax
fortísimo y, ¡plafh! Es cuando yo digo que la musa me atrapa, la inspiración, <st1:personname productid="la Gran Cagada" w:st="on">la Gran Cagada</st1:personname>, y después
a esperar la paz.</span></i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Tu hijo
que te quiere: </span></i><i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Román.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></i></div>
<br />
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-84097727986421285292012-08-14T18:23:00.000-05:002012-08-16T11:58:18.845-05:00Un habitant du septième ciel (Roman, 2011)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-2saxjRZLwfs/UC0mS6HtU6I/AAAAAAAAJGw/zk9iQ0rpI0M/s1600/FABIO_MARTINEZ.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-2saxjRZLwfs/UC0mS6HtU6I/AAAAAAAAJGw/zk9iQ0rpI0M/s320/FABIO_MARTINEZ.jpg" width="219" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; mso-layout-grid-align: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">Automne</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Le ciel
en automne est une gelée sirupeuse qui se décompose au cours de l’après-midi
comme une mélodie de John Cage; une spatule de cristal n’en finit pas de passer
un bleu intense en le mélangeant avec du turquoise et du magenta. Si tu étais
au Trocadéro ou au dernier étage de la tour Montparnasse, tu pourrais voir les
traînées de taches immenses qui s’étirent aux quatre coins de la ville On dit
pourtant que c’est la saison des amants, le temps rêvé pour écrire de la
poésie. La lumière est idéale, d’une couleur ténue, cuivrée, qui glisse tous les
jours, silencieuse comme un serpent, sur la brume épaisse qui se concentre dans
les rues. Mais peu importe qu’il soit midi ou que le jour se lève: au milieu de
ce spectacle de couleurs intenses qu’est l’automne, il y a toujours un fil noir
et invisible qui se déplace, et le pire est que tu ne t’en rends pas compte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Le matin,
il bruine parfois comme une rosée qui trempe le visage des passants et mouille
les rues et les trottoirs ; il y a des jours où le soleil se montre et
essaie de décongeler cette masse de brouillard qui transforme Paris en une
voûte funèbre, mais à mesure que le temps passe, le « Beau Blond »
réchauffe de moins en moins et perd de son pouvoir, plongeant la ville dans une
grisaille déprimante qui te corrode par dedans. À partir de là, tout va
dépendre de toi. Ou tu t’enfonces dans la ville en t’abandonnant à cette masse
de brume, ou tu émerges à la surface avec l’adresse et la patience du bon
plongeur. Mais ces choses-là ne sont jamais aussi évidentes qu’on le croit ou
qu’on le désire. Quelquefois, tu es en bas et tu te sens pourtant heureux, sans
problèmes ; ou alors tu es tout en haut, au paradis, et tu éprouves
soudain une sensation désagréable de dégoût et d’aversion envers
toi-même ; tu découvres le pire en toi et tu te rends compte que tu es
l’homme le plus malheureux de la terre. Mais ce n’est même pas ça, le plus
terrible ; le pire est que tu ignores l’origine de ta haine, de ta
difficulté à être, et que tu ne sais pas à qui l’attribuer. Tu sens à chaque
instant cette petite bête qui te travaille en dedans, et pourtant tu ne sais
pas pourquoi ni depuis quand elle agit en toi ; tu ne peux pas dire si tu
l’avais avant d’arriver ici ou si tu viens de l’attraper dans ce lieu où </span><span lang="EN-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">tu désires vivre et faire ta vie même si tu ne connais
personne et qu’au début tout paraissait neuf et attrayant.</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Un peu
par hasard, l’automne a signifié, pour Andrés et pour moi, le début d’une
séparation inévitable. </span><span lang="EN-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Par
ailleurs, la cité devenait froide et hostile envers nous, et au lieu de nous
inciter à nous rencontrer quelque part, elle nous éloignait chaque jour
davantage, nous abandonnant à notre sort et au cours incertain que prenaient
les jours. </span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La solitude et le désarroi se livraient à la triste besogne de
nous voler notre énergie, et nous laissaient dans un état de désolation rendu
encore plus pesant dans cette <i>chambra</i><a href="file:///D:/Blog%20Fabio%20Mart%C3%ADnez/Fragmentos%20obra%20Fabio/Un%20habitante%20del%20s%C3%A9ptimo%20cielo.%20Cap%C3%ADtulo%20Oto%C3%B1o.doc#_ftn1" name="_ftnref1" title=""><sup><sup><span lang="ES" style="color: black; font-size: 11pt;">[1]</span></sup></sup></a> du
Septième Ciel où le silence était si fort que même les mouches laissées par le
dernier locataire s’étaient enfuies, effrayées, pour ne plus revenir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">C’était
un endroit sordide, peu lumineux, avec des murs épais et écaillés d’où émanait
encore l’odeur pestilentielle de l’ancien locataire ; il n’y avait pas
d’eau, ni de waters et, quand on avait envie d’uriner la nuit, mieux valait
pisser par la fenêtre pour éviter l’obscur couloir où se trouvaient les
« turcs », un lavabo et trente-cinq chambres numérotées comme celles
des asiles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Dans le
corridor, l’alignement de portes de la même couleur évoquait un hôpital où les
malades vivent enfermés, ne sortant qu’en cas de ras-le-bol ou de nécessité
urgente. On se croisait le matin devant les «turcs» où il y avait toujours la
queue, ou dans l’escalier en colimaçon sale et noirci par la crasse. Le reste
du temps, on ne voyait âme qui vive dans le couloir, rien que la succession
infinie des portes numérotées, qui observées depuis n’importe quel angle,
produisaient une sensation désagréable de vide et de solitude, comme si
personne n’habitait ce lieu ou qu’il était hanté par des fantômes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">J’ai
débarqué là par un matin froid et ensoleillé d’octobre. Les feuilles d’arbres
qui jonchaient l’asphalte formaient un tapis épais sur lequel il faisait bon
marcher. La <i>concierge</i> m’avait remis
les clés en alléguant une vieille maladie
qui l’importunait juste à ce moment-là, et elle m’avait laissé devant une porte
grise, sur laquelle un panneau indiquait :<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 6.0pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">«
ESCALIER DE SERVICE », et plus bas, d’un tracé flou et décoloré, la lettre </span><span lang="EN-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">« C ».</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 12.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Les premiers jours ont été tranquilles,
sans qu’aucun événement ne vienne rompre le cours des choses. Je restais toute
la journée dans la chambra, m’habituant au lieu et m’appropriant ce nouvel
espace de vie, mon domicile fixe comme le disait le contrat. J’apprenais à
reconnaître les nouveaux objets qui m’entouraient, les odeurs et les humeurs
entrant du corridor quand je sortais pour aller aux waters ou descendre faire
les courses ; les voix et certain bruit particulier que je ne connaissais
pas encore, mais que la force de l’habitude et les visites répétées aux
« turcs » m’ont permis d’identifier. </span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Assis à
une table récupérée dans la rue, je passais des heures entières à écrire des
lettres à ma mère et à mes amis les plus chers, leur racontant par le menu ma
première journée en France, les longues et harassantes promenades dans Paris en
compagnie d’Andrés, qui était considéré depuis toujours comme un membre de plus
de la famille Velásquez, nos aventures et mésaventures (en exagérant les
premières), et surtout, dans ces lettres entre les plis desquelles j’insérais
des feuilles d’automne et des billets d’entrée aux musées, je me délectais en
leur décrivant, savamment et avec habileté, ma nouvelle résidence en France.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 12.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 11pt;">« Chère
maman, J’habite maintenant au septième étage, dans une chambre prêtée,
moquette, électricité, eau chaude et froide, charges comprises. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">Je m’offre le luxe de faire
mes besoins – comme disent les gens guindés lorsqu’ils sont à
table –, dans une chiotte en porcelaine chinoise qui se nettoie par
l’action de l’énergie électrique. En ce moment même, je trône en ce lieu
sublime où je puise mon inspiration et me souviens des moments les plus heureux
de ma vie.</span><span lang="EN-US" style="font-size: 11pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">Il va sans dire que pour moi,
la cuvette des waters a toujours été une source de vie, où de grands projets
ont été cogités et de grandes affaires mises sur pied ; les crimes les
plus horribles ont été prémédités dans ce lieu obscur, les passions les plus
perverses y ont éclos. Les arguments les plus sérieux et convaincants, les plus
sincères surtout, c’est dans les WC publics que je les ai lus.<o:p></o:p></span></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">Là, en cet endroit, j’ai
compris la profonde affection que « Pajarito » éprouvait pour ses
élèves ; j’ai su que María, la marchande de groseilles, s’offrait pour dix
pesos et si tu lui plaisais, pour rien ; j’ai pris connaissance de la
liste de ceux qui avaient dénoncé (ils étaient tous dessinés sur un papier avec
lequel on s’était torché le cul), j’y ai fumé de l’herbe et lu Kafka pour la
première fois.<o:p></o:p></span></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 11pt;">Maintenant,
c’est différent. Je suis assis « en train d’étrenner », comme on dit
à Cali quand on assiste à une première, les fesses bleuies de froid et voyant
défiler les films du moment. </span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">Près de moi, le papier hygiénique « Lotus » et un spray
pour préserver l’environnement, en cas de mouches… Des journaux, le Petit
Larousse de poche et quelques bouquins de science fiction.<o:p></o:p></span></div>
<div class="FR2" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 11pt;">Peut-être que maintenant
j’assume une attitude plus intellectuelle, mais la position est toujours la
même ; je m’assieds, j’ouvre une page pour me distraire et mon cinéma
intérieur se déclenche. C’est comme l’oracle des dieux : la posture est
d’abord sereine, à prier et implorer, cela va croissant jusqu’au moment le plus
intense et plouf ! C’est là que je dis que la muse m’attrape,
l’inspiration, <st1:personname productid="la Merde Majuscule" w:st="on">la
Merde Majuscule</st1:personname>, et on attend la paix.<o:p></o:p></span></div>
<div class="FR2" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 11pt;">Ton
fils qui t’aime, Román».</span></div>
<div>
<div id="ftn1">
</div>
</div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-44520749847918789742012-08-14T18:22:00.000-05:002012-08-16T11:39:37.414-05:00El fantasma de Íngrid Balanta (Novela, 2008)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-s0G2ZNIhmOw/UC0gm-AJ-tI/AAAAAAAAJGU/JchItTiyeaI/s1600/El-fantasma-de+Ingrid-Balanta+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-s0G2ZNIhmOw/UC0gm-AJ-tI/AAAAAAAAJGU/JchItTiyeaI/s400/El-fantasma-de+Ingrid-Balanta+Fabio-martinez.jpg" width="396" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: center;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Primer
capítulo de <i>El fantasma de Íngrid Balanta
</i>de<i> </i>Fabio Martínez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 171.0pt; mso-outline-level: 1; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 10pt;">Los fantasmas son eternos personajes que aguardan, con solitaria
impaciencia, que su historia vuelva a ser contada. <b>Eduardo Chirinos.<o:p></o:p></b></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El fiscal Holmes llamó a su mujer por el celular, y cuando ella le
dijo que aún no había terminado de hacer sus compras, decidió tomar la
autopista sur sin rumbo fijo. Hubiera preferido regresar a casa, besar a su
mujer y acariciar a su gato Lunero, pero era tanto el miedo que llevaba, que prefirió
hundir el acelerador y no pensar en el sufragio que hacía unos días le había
llegado a su oficina y en el cual un grupo de paramilitares lo había amenazado
de muerte por sus investigaciones relacionadas con la masacre de El Edén.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Aquella
noche, Holmes corría como un fantasma por la autopista negra de asfalto, y no
estaba muy seguro de si estaba vivo o estaba muerto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La
autopista, que era de cuatro carriles, estaba dividida por un zanjón de aguas
negras. Subió la ventanilla del auto para evitar el olor nauseabundo que salía
del caño, y entonces tuvo la imagen terrible de él, recostado sobre el timón,
con un tiro en la cabeza, mientras el auto se hundía lentamente en las aguas
putrefactas que corrían a lo largo de la autopista. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En
el fondo negro de la ruta alcanzó a divisar un letrero de neón, y decidió
parar: “Jenny’s”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Un
negro vestido de frac y corbatín rojo se acercó al auto, y lo invitó a entrar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“Este
es el lugar seguro que necesita un hombre como yo”; pensó, y no había terminado
de acomodarse en la poltrona de las caricias cuando llegó la patrona, y se
presentó: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Hola,
soy Jenny. ¿Le llamo a las muchachas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Sí
—dijo Holmes— y por un instante se sintió ridículo, al saber que un hombre
casado como él, con un hijo profesional, con un gato, y con la investidura que
tenía, estuviera sentado en un burdel. Pero enseguida lo justificó, pues su
vida, de una semana para acá, cuando recibió el sufragio, se había convertido
en un laberinto sin salida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">“De
pronto en este lugar encuentro un momento de paz y sosiego que no tengo en la
oficina ni en ninguna parte”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">No
había terminado de pensar, cuando la mujer vino con una botella de ron, un vaso
y una hielera, y anunció a las muchachas: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—
Son de todas partes del país —Dijo—. Siéntese con confianza que esta es su
casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cuando
una por una se fue presentando, se dio cuenta de que la patrona no había
mentido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Había
blancas, indias, trigueñas, negras y mulatas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Mucho
gusto, me llamo Dalila —dijo la primera de la fila.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Hola,
soy Lina —dijo la segunda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Qué
tal, me llamo Viviana —se presentó la tercera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Mucho
gusto, soy Íngrid –dijo la última.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Holmes
sabía que aquellos nombres eran falsos, y le causó risa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cuando
la última muchacha se presentó, Jenny volvió hacia él y dijo: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Bueno,
estas son las muchachas que tengo para esta noche. ¿A quién le llamo, doctor?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—A
Íngrid, por favor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—¿Cómo?
¿Íngrid? ¡Si ella murió hace tres mes! —dijo Jenny, sorprendida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Por
favor, llámeme a Íngrid —insistió Holmes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Jenny
se cogió la cabeza e incrédula, gritó: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—¡Íngrid!
¡A la poltrona número cuatro, por favor! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Y
enseguida apareció una negra cuajada, de pelo postizo, que medía uno setenta de
estatura. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Mucho
gusto, señor —dijo la negra—. Pero le aconsejo que usted debería llamar a otra
niña. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—¿Por
qué? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Porque
yo estoy muerta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—¿Cómo
así? No comprendo nada. Quiere usted decir que viene, desfila, pero no quiere
saber nada con los clientes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—No
es eso. Lo que sucede es que ya no pertenezco a este mundo —y le mostró un pequeño
orificio que tenía al lado del corazón—. Yo soy un fantasma que viene a recoger
sus pasos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Íngrid
cogió la botella de ron y tiró el primer trago al piso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Por
las ánimas del purgatorio –dijo, y sirvió en los vasos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El
fantasma bebía como una cuba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">A medianoche, Holmes le preguntó
si quería dormir con él. Íngrid le dijo que era un placer compartir esa noche
con él, pero le recordó que ella era un fantasma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">—Debe ser maravilloso hacer el
amor con un fantasma —respondió Holmes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Pagó la multa, hicieron el
ascenso a la habitación del placer, y cuando ella quedó desnuda, Holmes pudo
apreciar un cuerpo bello, iluminado por una luz espectral. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">No sabía si lo que tenía frente a
sus ojos era una mujer de carne y hueso, o si era, en verdad, un hermoso
espantajo con forma de mujer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Holmes se recostó en el filo de
la cama, y apenas Íngrid subió a él y empezó a cabalgar como un animal salvaje,
sintió que el mundo se desplomaba. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El fiscal quedó completamente
exprimido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Cuando la luz del amanecer entró
por la ventana, el fiscal abrió los ojos, y no la encontró. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El fantasma había desaparecido.</span></div>
<div class="MsoListBullet" style="margin-left: 0cm; mso-list: none; tab-stops: 171.0pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-55483507281434317482012-08-14T18:20:00.002-05:002012-08-19T16:32:28.787-05:00VIDEO - "La flor y la locura"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-w_rL_Dj9YPU/UDFa6ugWEbI/AAAAAAAAJJA/rrnRGWKqrWI/s1600/La+flor+y+la+locura+-+fabio+martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-w_rL_Dj9YPU/UDFa6ugWEbI/AAAAAAAAJJA/rrnRGWKqrWI/s1600/La+flor+y+la+locura+-+fabio+martinez.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: medium;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=ElZJ-0J7ahY&feature=relmfu">"LA FLOR Y LA LOCURA" </a>- CUENTO DEL AMOR INCONCLUSO</span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-65353516123168517422012-08-14T18:20:00.001-05:002012-08-17T11:49:28.679-05:00Del amor inconcluso (Minificciones, 2006)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-WZP6OvD39rk/UC0dGeZIkSI/AAAAAAAAJF0/e-DLDF8_bdY/s1600/Del+amor+inconcluso+-+Fabio+Martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-WZP6OvD39rk/UC0dGeZIkSI/AAAAAAAAJF0/e-DLDF8_bdY/s400/Del+amor+inconcluso+-+Fabio+Martinez.jpg" width="267" /></a></div>
<br />
<div class="Ttulocuento" style="page-break-before: auto; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="Ttulocuento" style="page-break-before: auto; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><i>Del
amor inconcluso</i> de Fabio Martínez, tres minicuentos<o:p></o:p></span></div>
<div class="Ttulocuento" style="page-break-before: auto; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Ttulocuento" style="page-break-before: auto; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
</div>
<div class="Ttulocuento" style="page-break-before: auto; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">Expresionismo
alemán</span><span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;"><o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La flor
azul es la flor de la noche y pertenece a Novalis. La flor plateada es la flor
de la angustia y el desasosiego y pertenece a Georg Trakl. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Nosotros,
como hijos de la noche, oscilamos entre la flor azul y la plateada que
pertenecen a Novalis y a Georg Trakl, el atormentado de Salzburgo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En la
flor azul están cifradas las esperanzas plenas del poeta que sabe agradecer a
su dios. <o:p></o:p></span></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">En la
flor plateada están cifradas las dudas y angustias del poeta que no ha sabido
respetar a su dios, y por eso se siente infeliz y desdichado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="Cdetexto" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 14.15pt; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-weight: bold;">La flor y la locura<span style="text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Cada hombre tiene
una flor. La flor de Gabriela Mistral fue la rosa. La de Pablo Neruda fue el
clavel. La flor de Vincent Van Gogh fue el girasol. La de Camille Claudel fue
la locura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 14.15pt; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-weight: bold;">Travestido<span style="text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">¿Cómo te gustaría
que fueran las mujeres? –preguntó el amigo H al amigo K mientras bebían una
cerveza en un bar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Desarmables
–contestó el amigo K–, cuando uno no las quiera pueda colgarlas por partes en
un gancho y guardarlas en el <i>closet</i>
junto con los vestidos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">¿Cómo te gustaría
que fueran los hombres? –preguntó el amigo K mientras bebían la segunda
cerveza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Desarmables
–respondió el amigo H–, igual que las mujeres; cuando uno no los quiera ver
puede colocarlos por partes en la gaveta del escritorio o en la guantera del
auto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Entonces, la mesera
que estaba escuchando la conversación se acercó y sacándose la peluca, las
pestañas, las uñas y los senos, preguntó: ¿Así les gustaría a los caballeros?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 14.15pt; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 14.15pt; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-weight: bold;">El Bibliófago<span style="text-transform: uppercase;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Era un hombre que
tenía como vicio mayor coleccionar libros y mujeres. Cuando éstas lo dejaban se
llevaban en venganza su biblioteca. Ellas decían que lo hacían porque si habían
perdido su cuerpo por lo menos se quedaban con su espíritu. Algunas, en su
larga y dolorosa soledad los leían y al final comprendían la razón de su
ruptura. Él, como era un bibliófago empedernido, volvía a aprovisionarse de
libros y asimismo los perdía. A lo largo de su vida perdió tantos libros como
mujeres y en un momento llegó a tener una biblioteca tan grande como la de
Alejandría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 5.65pt 0cm 14.15pt; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif; text-transform: uppercase;">2<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">El bibliófago es un
comedor de libros. Quien sucumbe a la tentación corre el riesgo de ser
transportado a universos desconocidos. Todo el mundo está invitado a la cena. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">El libro no es la
vida, es el lenguaje simbólico de la vida. Diógenes descubrió la luz cuando
abrió un libro y lo leyó. Virgilio leyó un libro en el infierno antes de
emprender de nuevo su camino y fundar una nueva patria. El Quijote leyó todos
los libros de caballería antes de emprender su viaje por la Mancha. Bouvard y
Pécuchet leyeron todos los libros científicos antes de fracasar en su intento
de ser sabios. Borges leyó todos los libros de la Biblioteca Universal luego de
haber compartido por largo tiempo el reino de Tiresias. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">El bibliófago debe
ser como Tiresias. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, sans-serif;">Italo
Calvino dijo que el siglo XXI sería el de Cronos. El siglo de la velocidad.
Temo que el autor italiano se equivocó. El siglo de la velocidad –si alguna vez
existió– ya pasó. El siglo XXI es el de la memoria.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; vertical-align: middle;">
<br /></div>
<br />Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-38781730661556230572012-08-14T18:20:00.000-05:002012-08-16T11:31:38.669-05:00Balboa, el polizón del Pacífico <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-qlpA-e49pyE/UC0gJYQA44I/AAAAAAAAJGI/7DPt_GvJU3M/s1600/balboa-el-polizon-del-pacifico.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-qlpA-e49pyE/UC0gJYQA44I/AAAAAAAAJGI/7DPt_GvJU3M/s400/balboa-el-polizon-del-pacifico.jpg" width="258" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 200%;">Fragmento de <i>Balboa, el
polizón del Pacífico </i>de<i> </i>Fabio
Martínez.<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">Estoy
viejo, sordo, casi sin pelos y sin dientes. Por eso escribo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Reverendísimo e
ilustre Cardenal de España don Fray García Jofre de Loaysa, obispo de Sigüenza,
confesor de <st1:personname productid="la Ces£rea Majestad" w:st="on"><st1:personname productid="la Ces£rea" w:st="on">la Cesárea</st1:personname> Majestad</st1:personname>,
Presidente del Consejo Real del Imperio Occidental de las Indias, islas y
Tierra Firme de <st1:personname productid="la Mar Oc←ana" w:st="on">la Mar
Océana</st1:personname>:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Como es sabido por <st1:personname productid="la Sacra" w:st="on">la Sacra</st1:personname>, Católica y Real Majestad,
en el año de mil quinientos catorce tuve la fortuna de hacer parte de <st1:personname productid="la Gran Armada" w:st="on"><st1:personname productid="la Gran" w:st="on">la
Gran</st1:personname> Armada</st1:personname>
a Castilla del Oro, comandada por Pedro Arias de Ávila, y por algunos años interrumpidos, viví en la primera
ciudad fundada en Tierra Firme; me refiero a Santa María <st1:personname productid="la Antigua" w:st="on">la Antigua</st1:personname> del Darién, llamada
así por el bachiller Enciso, en honor a la virgen que se venera en Santa María <st1:personname productid="la Antigua" w:st="on">la Antigua</st1:personname>, en Sevilla,
España. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Dicha experiencia,
que me sacó de mi vida como cortesano del rey Fernando y sobre todo, de mi vida
mundana en las cortes de España e Italia, me llevó a conocer, por otra parte,
un mundo para mí hasta entonces desconocido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Reverendísimo señor,
debo reconocer que cuando en Sevilla acepté de buena gana hacer parte de esta
expedición, no sabía que dicha decisión iba a desviar el cauce de mi vida como
mozo y escribano de cámara al servicio del príncipe Juan, calígrafo y escritor
de las comidillas y trapisondas palaciegas, y me iba a convertir, debido a mi
conocimiento de primera mano, en el primer escribano de esta hermosa ciudad
enclavada en el golfo de Urabá. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Digo que fui el
primer escribano en dar cuenta de estas tierras no porque no hubiera habido antes
otros que hablaron hasta la saciedad sobre estos parajes; valga la pena
mencionar al bachiller Enciso, que vino comandando desde la isla <st1:personname productid="la Espaola" w:st="on">la Española</st1:personname> el barco en el
que llegó Balboa junto con su perro Leoncico, escondido como polizón en un
barril de vino; antes de su muerte, el bachiller escribió una Summa sobre esta
bella y tribulada región; o las memorias que escribió Pascual de Andagoya, que
debido a que sufría del mal de San Vito se la pasó vagando a todo lo largo de
la costa de <st1:personname productid="la Mar" w:st="on">la Mar</st1:personname>
del Sur hasta que fundó el puerto de San Juan de <st1:personname productid="la Buena Ventura." w:st="on"><st1:personname productid="la Buena" w:st="on">la Buena</st1:personname> Ventura.</st1:personname> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Lo que intento
aclarar en esta carta es yo que no fui como los escribanos Pedro Mártir de
Anglería y López de Somarra, que nunca vinieron a estas tierras, y que se la
pasaban de oídas en Sevilla escuchando las habladurías que contaban los marineros que habían atravesado el
Océano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Digo esto porque mis
trabajos en Tierra Firme no solo se dedicaron a la veeduría del oro, que fue mi
oficio principal, a la escribanía de minas, del crimen y del juzgado y a la
marcación del hierro de los esclavos, sino también a observar la naturaleza de los hombres, de las plantas y de los
animales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Estas observaciones
me desviaron de mis intereses como hombre de letras, pero como a Plinio, el
viejo, me dieron fuerzas para escribir <st1:personname productid="la Historia General" w:st="on">la Historia General</st1:personname>
y Natural de las Indias, aquí en Santo Domingo, donde vivo hace más de veinte
años y donde sé que moriré. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Reverendísimo e ilustre
Cardenal: estoy, viejo, sordo, casi sin pelos y sin muelas. Esta penosa
situación me invita a escribirle esta carta con urgencia para contarle una vez
más qué fue lo que sucedió en Santa María <st1:personname productid="la Antigua" w:st="on">la Antigua</st1:personname> del Darién, la madre de todas las
conquistas del Nuevo Mundo. ¿Cuáles fueron los errores y tropelías que
cometimos durante aquellos aciagos años? ¿Por qué la mano criminal de Pedrarias
Dávila se ensañó en Balboa y al ensañarse en el descubridor de <st1:personname productid="la Mar" w:st="on">la Mar</st1:personname> del Sur se volcó con todo
su peso sobre la ciudad? ¿Por qué tenemos que repoblar a Santa María <st1:personname productid="la Antigua" w:st="on">la Antigua</st1:personname> del Darién?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Obispo de Sigüenza,
confesor del rey Carlos V: imitando a Plinio, quiero yo en esta larga carta
traer a la memoria la corta vida de Santa María para que de una vez por todas
se paren las malas lenguas, la desidia y la crueldad que ha habido contra ella
y contra sus hombres que la defendimos, y la rescatemos del olvido como en los
tiempos en que yo tenía allí, junto con mi mujer y mis hijos, mi casa de techo
de paja, de dos alas, con jardín, árboles frutales y patio interior. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La cabeza de Balboa,
que aún se bambolea por el viento marino de Panamá, encarna el golpe de gracia
que le dimos a esta hermosa ciudad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<br /></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-13514689036072171502012-08-14T18:19:00.000-05:002012-08-16T14:48:11.654-05:00VIDEO - “El Bibliófago"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-nPPxjj8QByc/UC1MReDw7mI/AAAAAAAAJHc/p-reS8P99ic/s1600/Bibli%C3%B3fago.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-nPPxjj8QByc/UC1MReDw7mI/AAAAAAAAJHc/p-reS8P99ic/s1600/Bibli%C3%B3fago.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=L0jSvNfa7pA">BIBLIÓFAGO</a> - CUENTO DEL AMOR INCONCLUSO</span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-26426396191892561922012-08-14T18:18:00.001-05:002012-08-16T14:47:52.820-05:00VIDEO, “Patabernario” cuento Del Amor Inconcluso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-swqasHKS61o/UC1LeurBO-I/AAAAAAAAJHU/pSgTNPTr9XQ/s1600/Patabernario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-swqasHKS61o/UC1LeurBO-I/AAAAAAAAJHU/pSgTNPTr9XQ/s1600/Patabernario.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-CO; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: large; line-height: 115%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=F2a3ZhkoEfk">PATABERNARIO</a> - CUENTO</span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-82227737070384530742012-08-14T18:17:00.000-05:002012-08-16T11:16:35.810-05:00Pablo Baal y los hombres invisibles (Novela, 2003)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-kK5fSY89F8w/UC0YwSVwJXI/AAAAAAAAJFg/yKP19Fj7GOg/s1600/Pablo-Baal-y-los-hombres-invisibles+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/-kK5fSY89F8w/UC0YwSVwJXI/AAAAAAAAJFg/yKP19Fj7GOg/s400/Pablo-Baal-y-los-hombres-invisibles+Fabio-martinez.jpg" width="276" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif";">Fragmento de
<i>Pablo
Baal y los hombres invisibles</i>
de Fabio Martínez<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 141.6pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">De las cosas invisibles los dioses<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 141.6pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">siempre tienen la certeza.<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 141.6pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Los humanos solo tenemos<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 177pt; text-align: right;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">algunas conjeturas<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 141.6pt; text-align: right; text-indent: 35.4pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt;">Alcmeón
de Crotona</span></i></b><b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Todo
comenzó el día en que me mandaron a buscar la sustancia misteriosa que le da
vida a la forma. La necesitamos con urgencia, me dijeron los hombres invisibles
por una máquina respondedora que tenían conectada a su línea telefónica; debes viajar
cuanto antes, apenas llegues comunícate en este número con el doctor Marot, él
te ayudará. La<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">flor más exquisita de la humanidad se
encuentra en otra parte; dijeron. Y una ventanilla automática me entregó visa,
pasaporte, pasajes para mi mujer y mi hijo, y un poco de dinero. Como no tenía
trabajo me embarqué en esta empresa que cambió profundamente mi vida. Antes, trabajaba
en el laboratorio de Biología del Hospital Universitario y todo el día me la pasaba
encerrado en una urna de cristal observando a través de un computador toda
clase de sustancias orgánicas. Un día, al analizar la sangre en un grupo de los
pacientes descubrí que estaba infectada. Presenté entonces el informe al
director del laboratorio y enseguida no se hizo esperar mi expulsión
fulminante, y por consiguiente un escándalo en la ciudad y el país, que así
como me trajo algunas satisfacciones, me dejó no pocas decepciones. Mientras
las directivas del hospital me acusaban de seudo—médico y me enviaban a casa
anónimos de muerte, la gente me mandaba ramos de flores y en los periódicos aparecían
grandes titulares que hoy, después de que han pasado varios años, no sé si me
hacen llorar o sonrojar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«El doctor
Baal, salvador de la humanidad». «Baal, calumniador y ladrón». «Baal metió los
ojos en la caja negra». «Baal descubrió la quimera de mierda».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Quizás, por
esta fama no merecida fue que los hombres invisibles un buen día me llamaron y
yo acepté de buena gana porque sino iba a terminar en el cementerio, en la
cárcel o en el hospital siquiátrico.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Llegué a
Montreal. Luego de instalarme con mi familia en un apartamento de un viejo
edificio ubicado en el Plateau Mont Royal llamé por teléfono a Marot.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Como si
toda la vida me hubiera estado esperando, Marot me dio la bienvenida y me puso
una cita para el día siguiente en el Instituto Nacional de Ciencias —el INC—,
donde trabajaba como investigador. Lleve un mapa del Instituto —me aconsejó—
porque este edificio parece un laberinto; hace cien años fue diseñado por el
matemático Ch. S. Peirce.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Al día
siguiente desayuné con mi mujer y con mi hijo. Luego distribuimos las tareas
domésticas, me despedí y cuando tomé el bus que me llevaría al Instituto, me
choqué con un hombre que también quería subir. Cuando por fin entregué el
tiquete al chofer y me senté me di cuenta de que el hombre era ciego. A partir
de aquel momento yo tomaría todos los días este bus y me encontraría con el
ciego. Era una ciudad blanca cubierta por una bruma espesa que empañaba los parabrisas
de los autos y los lentes de los transeúntes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El bus me
dejó al frente del edificio. Apenas pisé el umbral de una de sus mil puertas se
alzó ante mí una estructura triangular hecha en metal y concreto que empotrada
en un cascarón de una iglesia gótica, se levantaba en forma de espiral hasta
llegar al cielo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">En el muro
interior, una placa con letras doradas y en relieve, decía:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Instituto Nacional De Ciencias<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">— INC — 1886<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Con el mapa
en la mano busqué la oficina de Marot, pero a medida que abría y cerraba
puertas, que tomaba la máquina ascensora y recorría largos pasillos solitarios
parecía que mi objetivo se hacía cada vez más lejano. En un momento sentí
ansiedad y quise regresar y tomar el bus pero como la puerta por donde había
entrado la había perdido y todas se parecían decidí seguir buscando. Fue en
aquel instante cuando apareció una jovencita de cabeza rapada que presentándose
como discípula del maestro Marot —y subrayó la palabra maestro— me dijo que
durante el primer mes y mientras conociera el camino, ella sería mi guía, mi
lazarillo. Peirce siempre tuvo la intención de crear un triángulo, nunca un laberinto,
dijo; subiendo por la espiral llegamos hasta la puerta de Marot. Era igual a
todas: gris, fría y estaba herméticamente cerrada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cuando se
abrió pude ver la figura de un hombre de unos sesenta años con una media luna
que bordeaba su cabeza, unos ojillos vivaces que saltaban cada vez que algo le
impresionaba y una perilla gris que terminaba en punta, al estilo de los misioneros
del Renacimiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Bueno, Baal
—me dijo— encantado de que esté con nosotros; cuénteme, ¿qué lo trae por aquí?
Apenas le dije que venía con el propósito de buscar la sustancia misteriosa —como
le llamaban los hombres invisibles que me habían contratado—, Marot sonrió y me
dijo que había llegado al lugar indicado pero que tuviera paciencia pues me
esperaban duros meses, quizás años de intenso trabajo y sacrificio porque el affaire
era complejo y arriesgado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Usted,
Baal, quiere encontrar el objeto que le dé forma a la cosa, pero usted también
sabe que el objeto del mundo está ausente. No se puede aprehender así de la
noche a la mañana. Así que hay que estudiar mucho, quebrarse la cabeza, ir a la
biblioteca y al laboratorio hasta hacer emerger el objeto de la nada. El
esfuerzo del hombre (incluya por favor a las féminas, porque sino mi mujer que pertenece
a la W.W.W. me va a denunciar) siempre ha sido tratar de alcanzarlo, pero ¡ha
difícil que sí ha sido esto! Maestro, pregunté, pero él me prohibió que lo
llamara de esa manera, y dijo que de ahora en adelante y para economía del
lenguaje y equilibrio del ego—sistema lo llamara simplemente Marot.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Enseguida
mi discípula le mostrará la sala de conferencias, el laboratorio de Ciencias
Naturales, el laboratorio de Biología Humana, las salas de disección, la
biblioteca, que es una de las más completas del mundo —¡cuatro millones de volúmenes!—
y se le iluminaron los ojos, la sala de Internet, la morgue, los cubiles de
estudio, los comedores y salas de recreación. Desde ya debe ir tomando nota
para que pueda presentar ante las personas que lo han contratado el informe
final y dejar aquí una copia para la biblioteca. Sé que ahora usted se siente
un poco perdido pero con el apoyo mío y el tiempo que es memoria, se sentirá
como uno de los siete sabios de Tebas, que según las últimas investigaciones no
eran siete sino ocho.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Maest… ¿qué
es la W.W.W.? Es una organización con sede en Washington; traduce «Red de
Mujeres del Mundo». Y dándome media docena de libros para que los leyera, se
despidió, y se encerró en su cubil.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Volví al
apartamento. En el trayecto mientras trataba de descifrar los rostros
invidentes de la gente, pensé en las palabras de Marot, y aunque no eran para
mí del todo legibles y transparentes, dejaban entrever el sonido lejano de algo
profundo y complejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Usted sabe,
Baal, el objeto del mundo está ausente. Observé la cubierta de los libros que
tenía sobre las rodillas, y alcancé a leer: <i>La
metamorfosis</i> de Lucio Apuleyo, Ensayo filosófico sobre el alma de las
bestias de Bouillier, y <i>El espejo de la
muerte</i> del Conde Loboguerrero de Calitraba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">En el
apartamento, Lina había dispuesto del espacio hasta volverlo habitable. Había
organizado nuestra habitación junto con mi estudio, pues sabía que yo, de
cierta edad para acá, había decidido convertir nuestra cama en estudio, quiero
decir que ante la pereza de encorvarme sobre una mesa prefería llenar la cama
de libros y papeles, y ahí me la pasaba la mayor parte del tiempo; había organizado
la habitación de Simbad, nuestro hijo, con su televisor portátil que lo llevaba
a todas partes como si fuera su alma, su colección de jurásicos y su plastilina
multicolor y maleable; para sus esculturas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Lina había
destinado la cocina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El
apartamento hacía parte de un viejo edificio de siete pisos donde nunca se veía
un alma. Debido a que las paredes y el piso eran de madera, en las noches se
escuchaba el ruido de alguien que caminaba con sus pesadas botas, el afán de
una pareja haciendo el amor o la llave abierta llenando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">una tina de
baño. Cuando Lina oía los estertores finales de la pareja se contagiaba y
sacándome de un sueño profundo literalmente me violaba. Mientras vivimos en
este apartamento, mi mujer y yo tuvimos la sensación de estar viviendo en un
piso falso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Lina sirvió
la cena. Después que comimos, ordenó que bajara hasta el sótano y lavara una
bolsa de ropa negra. Es lo único que vas a hacer en el apartamento; el resto
del tiempo lo puedes dedicar a amarme y a tu trabajo. Cogí la bolsa, descendí
cinco metros debajo de la tierra y allí encontré siete máquinas blancas y un
montón de ropa sin dueño que olía peor que la nuestra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Al día
siguiente tomé el bus y me dirigí al Instituto. Esta vez no me crucé con el
ciego. Como el día anterior, la joven de cabeza rapada me condujo hasta la oficina
de Marot. Cuando la puerta se abrió, el hombre que estaba sentado detrás de un
escritorio revuelto de papeles se paró a saludarme y empezó lo que él llamó con
cierta ironía, la lección inaugural.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El ser
humano, en su lucha por tener conciencia de sí mismo, siempre ha estado en la
actitud de conocer y apropiarse de lo que ayer llamamos de paso, el objeto del
mundo; este objeto, que en apariencia sería fácil de poseer pues siempre lo pensamos
en su dimensión física y tangible, se encuentra curiosamente en otra parte.
Esta situación que entre otras cosas ha generado una dosis de angustia
existencial entre los hombres, es lo que muchos científicos llaman la
aprehensión imposible de lo enorme. Estamos, pues, condenados a buscar lo que
no se encuentra a la simple vista de nuestros sentidos. El hombre (y cuando
hablo de hombre incluyo a las mujeres, a las flores y a los animales), en su
afán por satisfacer su deseo de completarse, está condenado a errar y a buscar
en el vacío. ¿Cuál es la naturaleza del objeto del mundo? ¿Cuáles son sus
características? Y en este sentido, ¿de qué habla este objeto tan preciado pero
asimismo tan esquivo, como ciertas damas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sobre esto
ha habido muchas confusiones que la ciencia y nosotros mismos, en nuestro afán
por dar una respuesta satisfactoria, hemos provocado, pero en la mayoría de
casos fracasamos. La primera confusión es creer que el objeto es la realidad in
crudo. En esta confusión no sólo han caído los científicos, sino también los
historiadores, los detectives y los escritores. Esta maldita trampa de pensar
que la obra de arte es la realidad, de creer<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que es el
espejo de la realidad nos ha llevado a confundir la ficción con la realidad, y
esto ha traído consecuencias funestas para la humanidad. Creo que los únicos
autores que se salvaron de caer en la trampa fueron Coleridge, Chesterton y
Borges. Este último quien se volvió ciego. Baal, pienso que usted comprende muy
bien esto, y no va a ser tan estúpido en volver a repetir los mismos errores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La segunda
trampa es confundir el objeto con el signo que lo nombra. Al parecer, este ha
sido un error inocente de la humanidad, y se ha pagado muy caro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¿A quién se
le ocurre creer que el nombre siempre designa la cosa? El signo —para que nos
vamos entendiendo— es lo que está en el lugar de otra cosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Piense en
el pobre Prometeo con ese nombre tan comprometedor y mire en lo que quedó. El
mundo occidental comienza con el grito rebelde de éste y si hoy se debate en un
caos total es debido a que ese grito ha sido mal interpretado. Piense en el
nombre de Hamlet, príncipe de Dinamarca; en Felipe El Hermoso y en Juana La
loca; ni el primero era tan hermoso ni la segunda tan loca. Quizá los mejores nombres
que corresponden con el objeto son El Quijote, quien murió de lucidez en la región
de La Mancha, y Sancho Panza, que lo mató el hideputa de Bellido Delfos, en los
muros de Zamora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Si usted me
pregunta por la naturaleza del objeto que busca yo diría que es opaco e
invisible, como la gente que vive en esta ciudad. El reto es tratar de sacarlo
de su invisibilidad, de su opacidad, para hacerlo tangible y así llenar este
vacío angustiante a que estamos sometidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ante la
insaciable voracidad del mundo —Marot acarició con la mano derecha su barba
angulosa—, el hombre y todas las especies orgánicas siempre estarán en una
continua búsqueda por sacar a la luz el objeto de la nada. El hombre es
intuitos derivatus, no intuitos originarius; es decir, no es Dios, de allí que
esté condenado a buscar y a conocer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Marot dio
así por terminada su lección inaugural y recordó que empezara a escribir el
informe pues me esperaban días de duro trabajo y era mejor avanzar cuanto
antes. Sobre esto, dijo refiriéndose a la escritura, ya tendremos oportunidad
de hablar más adelante, pues hoy en día también existe una gran incomprensión
al respecto. La escritura es el hombre y no el software, como lo pregonan
ciertos Institutos espúreos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-69273289409842155892012-08-14T18:16:00.001-05:002012-08-16T14:46:41.309-05:00VIDEO - Fragmento de Pablo Baal y los hombres invisibles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-_w6_rk7_W9A/UC1N48GrL-I/AAAAAAAAJHk/teQqR_0w1jQ/s1600/Baal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-_w6_rk7_W9A/UC1N48GrL-I/AAAAAAAAJHk/teQqR_0w1jQ/s1600/Baal.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=pH5ikbeQ5eY&NR=1">PABLO BAAL</a> - Fragmento</span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-81018064487718452472012-08-14T18:15:00.001-05:002012-08-16T14:57:58.171-05:00VIDEO - Entrevista<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-8BN7vL1EaBY/UC1O_Etv0QI/AAAAAAAAJHs/8GOO4wHj3dc/s1600/Baal+y+los+hombres.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-8BN7vL1EaBY/UC1O_Etv0QI/AAAAAAAAJHs/8GOO4wHj3dc/s1600/Baal+y+los+hombres.jpg" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=pt0SF4jubgI">ENTREVISTA</a></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-33470963582658578482012-08-14T18:15:00.000-05:002012-08-16T10:57:15.137-05:00La búsqueda del paraíso (Biografía, 2003)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-bbE_ajJmYQc/UC0XK5KvstI/AAAAAAAAJFY/mCIjvt4YhqA/s1600/La-b%C3%BAsqueda-del-para%C3%ADso+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/-bbE_ajJmYQc/UC0XK5KvstI/AAAAAAAAJFY/mCIjvt4YhqA/s400/La-b%C3%BAsqueda-del-para%C3%ADso+Fabio-martinez.jpg" width="262" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-style: italic;">Fragmento de<i>
</i></span><i><span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La busca del paraíso</span></i><span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">, biografía de Jorge Isaacs, de la autoría de Fabio
Martínez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 108.0pt; text-indent: 36.0pt;">
<span style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La
fundación del Paraíso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">A mediados de 1830, Santiago de Cali
era un cantón de doce mil habitantes, que al norte limitaba con las minas de
Yumbo, Yotoco y Bitaco; al sur con las haciendas que estaban situadas sobre la
orilla derecha del río Lili, donde se destacaba la hacienda de Cañasgordas, que
era propiedad del último Alférez Real que tuvo la ciudad, don Manuel de Cayzedo
y Tenorio; al occidente, con los barrios San Antonio y el barrio El Peñón,
conocido por el famoso charco de El Burro; y al oriente, con El Vallano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">El centro, que era el lugar más
importante de la ciudad, estaba conformado por los barrios La Merced, Santa
Rosa y Santa Librada, donde se destacaba la Plaza Mayor, el convento de San
Francisco con su torre Mudéjar, La Merced, Santo Domingo y el colegio de Santa
Librada, que funcionó durante varios años en el viejo claustro de San Agustín. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">George Henry Isaac y Manuelita
Ferrer se instalaron en una casa del barrio El Peñón entre el charco de El
burro y la colina de San Antonio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Fue Manuelita, gracias a sus
vínculos familiares y a sus amistades con los hacendados y comerciantes de la
ciudad, que comenzó a vincular a su esposa con la región. Al principio, George
Henry Isaacs trabajó como rematador de bienes del general Obando pero muy
pronto se hizo nombrar jefe del cantón de la Villa de las Palmas, antiguo
Llanogrande.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—Yo descubrí el Paraíso gracias a
una mujer —diría quince años más tarde cuando adquirió la hacienda de la
Sierra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Con la visión prodigiosa que lo
caracterizaba, una tarde mientras recorrían a caballo las haciendas ganaderas y
tabacaleras que colindaban con la Villa, George Henry Isaacs soñó con construir
allí su casa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—Aquí construiremos nuestra casa y
cultivaremos caña de azúcar. -Le dijo a Manuelita-. De la caña sacaremos miel y
pan de azúcar, que servirá para endulzarle el paladar a la gente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La pasión de George Henry por el
cultivo de la caña venía de sus antepasados, que la habían cultivado en Jamaica
desde los tiempos de Colón, cuando el almirante la introdujo en el Caribe
durante su segundo viaje. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Aquel sueño de construir la casa en
el corazón del valle no se produjo sino diez años después, cuando George Henry
Isaacs fue nombrado jefe político del cantón de la Villa de las Palmas y tuvo
la oportunidad de comprarle a don Mario Becerra los terrenos llanos que él
bautizó con el nombre de Manuelita como un homenaje a su mujer por haberlo
sacado del infierno de las selvas del Chocó y guiarlo hasta el Valle del
Cauca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—Amor, aquí construiremos nuestro
Paraíso —le dijo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Manuelita, menos utópica y más
realista que él, recordó las tribulaciones que había tenido en las minas de
Nóvita, el incendio en Quibdó que le había destruido su negocio, y confió en
que las palabras de su marido se cumplieran pronto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">—George Henry, yo te ayudaré en tu
empresa con la ayuda de Dios y la de mi familia. —le dijo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Instalados en Cali en la casa de don
Lorenzo Umaña, que quedaba ubicada en el barrio El Peñón, George Henry se
dedicó a establecer relaciones con los ganaderos, con los políticos y los
comerciantes de la ciudad, y muy pronto se ganó el cariño y la amistad de personalidades como don Manuel María
Mallarino (quien iba a ser Presidente de la República en 1855), Manuel Garcés, Antonio Carvajal,
Guillermo B’yrne, Domingo Caicedo, Mario Becerra, Tomás Plácido de Navia y José
María Martínez Barona. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="tab-stops: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-size: 11.0pt;">Hasta que gracias a la dote que había
recibido de la familia de Manuelita, le compró a don Lorenzo Umaña la casa del
barrio El Peñón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Allí vivió durante toda su vida con
su mujer, con sus nueve hijos y con sus esclavos que vinieron con él desde el
Chocó. Allí, treinta y un años después, y en medio de las fiebres producidas
por la malaria que había atrapado en La Víbora, Dagua, el escritor Jorge
Isaacs, su hijo preferido, terminó de escribir el último capítulo de <i>María</i>.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Instalado en el Valle, George Henry
Isaacs no dejó de planear el gran sueño de hacerse a una casa con trapiche,
tierras, estancia, ganado, esclavos y demás enseres, y empezar a cultivar caña
de azúcar, que según él sería definitiva para el progreso y desarrollo de la
región como había sucedido años atrás en las islas de las Antillas cuando Colón
trajo las primeras plantas; como había pasado dos siglos atrás en el sur de
España cuando los árabes la transportaron desde Persia; y como había sucedido
en Persia cuando Alejandro Magno la introdujo desde Nueva Guinea, en
África. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">George Henry soñaba con la hacienda
cañera y con la carretera al mar que sacaría el producto al exterior, cuando el
1o de abril 1837 se produjo un acontecimiento extraordinario en la casa de
partos de Cali, que estaba situada al frente del antiguo claustro de San
Agustín: Manuelita Ferrer Scarpetta dio a luz a su segundo hijo, Jorge Ricardo
Isaacs Ferrer, que sería el primer novelista de Colombia y de América. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La llegada de Isaacs llenó de
alegría la casa del Peñón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">En aquellos años, la llegada de un
niño a una casa, aparte de causar el alborozo natural entre sus progenitores,
era signo de buen augurio. George Henry lo comprobó cuando aquel mismo año que
Isaacs vino al mundo, lo nombraron Gobernador de la provincia de Buenaventura,
y un año más tarde, lo declararon jefe político del cantón de la Villa de las
Palmas, que por orden del cabildo se siguió llamando el cantón de Palmira. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Con estos dos cargos, el judío
inició el gran proyecto del cultivo de la caña en la región que transformó al
Valle del Cauca durante los últimos ciento cincuenta años. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">George Henry Isaacs compró a Mario
Becerra las planadas situadas entre el río Nima y el río Amaime. Y allí, en el
aquel lugar paradisíaco sembrado de ceibas, palmeras y samanes, fundó la
hacienda Manuelita. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La llegada de Isaacs al mundo auguró
tiempos de bonanza y progreso para la región. George Henry compró mano de obra
esclava e inició el cultivo y la explotación de la caña, produciendo por
primera vez en la región, la miel de purga y el pan de azúcar que llegaron a
abastecer los mercados de Cali, Palmira, Buga y Popayán.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Con los dividendos que fue dejando
la hacienda, el padre de Isaacs se comprometió con la región a impulsar el
camino a Buenaventura; el camino Cali-Palmira; construyó el matadero y el
cabildo; y ayudó a trazar la cuadrícula urbana de Palmira, que debido a su
topografía llana, pasó a ser la ciudad de las calles más rectas de Colombia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Mientras la región bullía de
progreso, Isaacs pasaba su niñez entre la casa de El Peñón y la hacienda
Manuelita, donde la familia tenía largas temporadas debido al trabajo intenso
que allí se vivía. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Allí, en aquel campo tapizado por el
verde intenso de la caña, transcurrirá la infancia de Isaacs. Allí, en aquella
extensa llanura abrasada por el sol y que es cortada cada segundo por el
graznido de los cuervos, el futuro escritor experimentará por primera vez la
experiencia de la epifanía, y sentirá un deseo profundo de describir el
paisaje. Allí, en aquella hacienda que llevará por siglos el nombre de su
madre, nacerá el escritor de <i>María</i>, que a los veintisiete años de edad
se refería con estas palabras al paisaje colombiano:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">“El cielo tenía un tinte azul
pálido; hacia el Oriente y sobre las cuestas altísimas de las montañas, medio
enlutadas aún, vagaban algunas nubecillas de oro, como las gasas del turbante
de una bailarina esparcidas por un aliento amoroso. Hacia el Sur flotaban las
nieblas que durante la noche habían embozado los montes lejanos. Cruzaba
planicies de verdes gramales, regadas por riachuelos cuyo paso me obstruían
hermosas vacas que abandonaban sus sesteaderos para internarse en las lagunas o
en las sendas abovedadas por florecidos písamos e higuerones frondosos”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Isaacs recibió sus primeras clases
de castellano, latín y geografía con el profesor Aragón de Buga y luego fue
enviado a la ciudad de Popayán donde recibió clases de aritmética con el
profesor Manuel María Luna, que fue también el mentor de los poetas Julio
Arboleda y Guillermo Valencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">La intención de su padre era que
Isaacs recibiera su formación básica en Colombia y luego se fuera a Londres a
estudiar medicina. Por esto se preocupó por la educación del muchacho y luego
de su experiencia académica en Popayán donde Isaacs conoció por primera vez el
rancio olor de la aristocracia de la patria, lo envió a la edad de once años a
Santa Fe de Bogotá que se preciaba por ser la “Atenas suramericana”, la ciudad
más culta e ilustrada de las recién liberadas colonias americanas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Isaacs estudió en Bogotá en el
colegio del Espíritu Santo, bajo la rectoría del doctor Lorenzo María Lleras, y
luego continuó sus estudios en los colegios de San Buenaventura y de San
Bartolomé, donde se formaba la nueva élite dirigente del país. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">De Santa fe de Bogotá el joven
Isaacs conoció las ambiciones del poder y percibió con su espíritu agudo y
suspicaz, las enconadas luchas entre los conservadores y los liberales, que
finalmente definieron el destino de la patria. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Corría el año de 1849. Los liberales
acababan de derrotar a los conservadores a través del triunfo de José Hilario
López sobre Mariano Ospina Rodríguez. El país, que estaba dividido en nueve
regiones, vivía una atmósfera de agitación, de guerra civil y de grandes
cambios que se tradujeron en 1851, cuando los liberales ganaron la guerra, en
la expulsión de la Compañía de Jesús, la creación de las Sociedades
Democráticas y la abolición de la esclavitud. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Esta última ley, que fue aprobada el
7 de marzo de 1851, fue el florero de Llorente que cambió la estructura
económica del país y de los hacendados del Valle del Cauca, donde se contaba
entre ellos a George Henry Isaacs.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Presionados por la guerra los dueños
de las tierras del Cauca tuvieron que aceptar la orden de manumisión y empezar
a liberar esclavos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Esta situación fue la que dio al
traste con la hacienda vallecaucana y empezó a crearle dificultades económicas
a su padre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Entre los hacendados del Valle que
tuvieron que acogerse a la ley de manumisión de esclavos por presión de los
liberales, podemos citar entre otros a: Manuel María Mallarino, Manuel José
Escobar, José Lloreda, Antonio Carvajal, Francisco Borrero, Víctor Cabal,
Josefa Castro, Manuel María Buenaventura, José María Guerrero, Antonio
Zamorano, Carlos Palau, Julián Vallecilla, Juan Antonio Caicedo, Petronila
Herrera y George Henry Isaacs. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Al año siguiente de la liberación de
los esclavos, el joven Isaacs regresó de Santa fe de Bogotá. A pesar de su edad
traía dos elementos a favor que fueron claves en sus años posteriores como
escritor y como político : la experiencia de haber estudiado en la capital y la
influencia de las ideas liberales que pudo captar mientras asistía a los
claustros con el doctor Lorenzo María Lleras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Isaacs llegó al Valle en medio de un
ambiente de agitación y de guerra. Los hacendados conservadores, con su padre a
la cabeza, se oponían a las reformas liberales que vulneraban sus intereses
económicos. Los curas lanzaban el grito al cielo por la expulsión de los
jesuitas del país. Los artesanos empezaban a organizarse alrededor de las
Sociedades Democráticas y a apoyar las fugas masivas de los negros esclavos que
se llevaban a cabo en las haciendas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Con la visión que le había dejado su
primer viaje a la capital, Isaacs pudo apreciar la dimensión del problema y se
dio cuenta que su padre empezaba a tener dificultades con su hacienda y con las
ideas conservadoras que hasta la fecha había pregonado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Sin tomar partido por uno u otro
bando, el joven Isaacs, que ya había sido picado por el virus de las ideas
radicales, sintió por primera vez cómo aquella figura autoritaria y religiosa
de su padre que había fundado el Paraíso se empezaba a desboronar debido a la
fuerza implacable de los acontecimientos.
A la fuerza de la historia, que es la partera de los hombres y mujeres.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";">Isaacs vio a su padre luchando a
brazo partido para que sus esclavos no abandonaran la hacienda; vio a su padre
uniéndose con los conservadores de la región para que la turbamulta no fuera a
incendiar los cultivos; vio a su padre protegiendo a los curas que vestidos de
paisanos abandonaban de noche la ciudad y se dirigían al puerto de
Buenaventura, hacia el destierro. Vio a su padre bebiendo anís y jugando al
tresillo en sus noches de insomnio para mitigar la derrota económica que
empezaba a sufrir. Entonces cuando una noche, su padre, ebrio, le anunció que
no podía pagarle sus estudios de medicina en Londres y que por el contrario
debía alistarse como soldado e ingresar a la guerra, Isaacs comprendió que la
derrota económica de su padre significaba el comienzo del fracaso del Paraíso,
que él había forjado con tanto esmero.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-CO; mso-bidi-font-family: "Times New Roman";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-69196296098305434992012-08-14T18:12:00.000-05:002012-08-16T10:49:44.046-05:00Club social Monterrey (Novela, 2003)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-xkomHNfV2w4/UC0WVREfTUI/AAAAAAAAJFQ/bEqv1AWtqc8/s1600/Club-Social-Monterrey+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-xkomHNfV2w4/UC0WVREfTUI/AAAAAAAAJFQ/bEqv1AWtqc8/s400/Club-Social-Monterrey+Fabio-martinez.jpg" width="257" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; mso-bidi-font-weight: bold;">De <i>Club social Monterrey</i> de Fabio
Martínez publicamos uno de sus cuentos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<b><span style="color: #c00000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">El ABC de la lectura<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mamá me
arrastra de la mano por una calle destartalada llena de barro, y me tira como
un potro que se lleva del cabestro porque va a llegar tarde al trabajo; paramos
en una esquina; subimos a un bus rosado que tiene la carrocería oxidada por el
salitre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mamá paga
con una moneda de cincuenta centavos; después de hacerme pasar por debajo de la
registradora, me ofrece la ventanilla para que desde allí yo pueda ver el
mundo. En Buenaventura, son las cinco de la tarde. Al contrario de mi abuelo,
mamá trabaja de noche, y duerme de día; como los serenos. La cojinería del bus
está llena de corazones flechados con cortadas violentas de navaja; en el
centro de los corazones hay letreros hechos con navaja, que dicen: «Carmen y
Obdulio se aman». En los manubrios de hierro oxidado hay letreros que dicen:
«Pablo es marica». «Mariela es una víbora». <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Voy feliz
sentado al pie de la ventanilla, leyendo los letreros que pasan volando frente
a mí; mamá va a mi lado con un vestido rojo ceñido a su cuerpo, una<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">cartera
roja y los zapatos rojos. Tacones rojos que se alejan de la casa de madera,
haciendo toc-toc. Mamá me mira con su sonrisa escarlata, y se sorprende de que
esté leyendo tan rápido y de corrido; mientras leo para ella, los tacones cesan
de sonar: «Peluquería El corte inglés»; «Se alquila pieza»; «Pescadería
Ultramarino»; «Escuela Remington de comercio, para señoritas»; «Tienda del
Paisa. Tome Coca-Cola, la chispa de la vida»; «Fritopez, especialidad mariscos
y camarones»; «Colegio Pascual de Andagoya. Dios y patria»; «Imprenta Bolivariana»;
«Refugio del Marino»; «Se enseña inglés por correspondencia»; «Floristería La orquídea»;
«Funeraria El último suspiro»; «Zona franca, prohibida la entrada a
particulares»; «Se arreglan cadáveres a domicilio»; «Casa de la cultura China»;
«Bar de-Lito»; «Se hacen riegos, se leen las cartas y el tabaco».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mamá
timbra; cuando descendemos, sus tacones vuelven a sonar. Toc-toc-toc. Hemos
llegado al barrio La Pilota. Una calle larga y torcida, donde las casas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">tienen un
bombillo rojo sobre la puerta, y algunas llevan avisos pintados en latas de
zinc. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«¿Por qué
en el barrio las casas tienen bombillos de colores?». «¿Por qué nuestra casa no
tiene bombillo de colores?»; pregunto a mamá, pero ella se hace la de la vista
gorda, y halando con fuerza del cabestro que es mi brazo, me dice que va a
llegar tarde al trabajo. Entonces pienso que no tengo remedio y continúo
leyendo en voz alta los avisos para demostrarle a ella que ya puedo leer de
corrido sin equivocarme, gracias a las lecciones del abuelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«Grill La
Tropibomba, no cover»; «Grill Las Tarántulas, siga usted»; «Bar- Restaurante La
Portuguesa. Hoy: Cazuela de mariscos, toyo en salsa y arroz a la marinera»;
«Estanco oficial, abierto 24 horas del día»; «Grill Las muñecas, show de media noche»;
y «Club Social Monterrey. Ambiente familiar», donde nos detenemos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mamá toca
con una piedrita en el viejo portón, y grita: «¡Luz Dary, abrí que voy a dejar
al niño!». El portón se abre, y antes de que aparezca Luz Dary con su
levantadora de seda japonesa, Sol se adelanta, y me da un beso en la mejilla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Hola, Luz
Dary —dice mamá—; ¿será que puedo dejarte esta noche al niño para que juegue
con Sol?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Claro,
Jenny. —dice Luz Dary, medio dormida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Bueno,
mija, me voy porque voy a llegar tarde al trabajo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mamá es
jovencita; yo lo sé porque cuando cumplió veintidós años, le dibujé un par de
gavanes que volaban sobre la playa, y ella me agradeció, pero me dijo que nunca
se lo contara a nadie. Mamá le da un beso a Sol en la mejilla, otro a mí, y
cuando se da vuelta para entrar por la puerta del club donde ella dice que
trabaja como cantante, siento cómo los pasos de sus tacones se van alejando de
mí. Toctoc-toc.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El viejo
portón se cierra, y yo me quedo encerrado con Sol en la casa vecina del
Monterrey.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Atravesamos
el zaguán; luego desembocamos en un gran salón amplio lleno de mesas y
asientos, donde está míster Robert —el padre de Sol— detrás de un mostrador,
secando vasos y copas. Al verme, levanta la mano, y me saluda en un idioma
fuerte y extraño que yo no comprendo. Doña Luz Dary que en ese instante se
dirige al baño, nos dice que bajemos al patio para que «no molestemos a papá».
«Papá» es míster Robert; aunque a pesar de mis cortos años sé que él no es mi
padre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«Mamá,
¿quién es mi padre?»; le pregunté una vez a mi madre, y ella me contestó que
había muerto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Nunca le
creí. Con Sol bajamos corriendo al patio, que en realidad no es patio sino una
playita que queda en la parte de atrás de la casa. Allí míster Robert tiene su criadero
de gavanes. Sol me lleva de la mano hasta donde están las aves, y me las
presenta. «Este es Catrancio», me dice, y el pelícano nos muestra su pico
córneo y alargado, su piel seca, tostada por el sol, y su membrana rojiza que
le sirve para regurgitar los alimentos. «Este es Ruperto», de tez morena y brillante,
y nos muestra sus alas y sus pies planos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«Este
último es Tiresias», y nos cuenta que perdió la visión por estar clavando en el
mar desde las grandes alturas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">«Tiresias»
no nos ve, pero apenas le acariciamos su cabeza mueve las alas, y se pone contento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—¡Tú eres
como los gavanes! —Grita Sol, para que yo la corretee detrás de las aves—.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">¡Hola,
Gaván; a qué no me coges! <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Me toco la
nariz, y siento que esta parte de mi cara es enorme para los años que tengo.
Sol tiene razón; cuando tenga veintidós años, la edad de mi madre, seré un
monstruo antediluviano. Luego, correteamos alrededor de «Catrancio», «Ruperto»
y «Tiresias» hasta agotarnos, mientras adentro, en el salón, míster Robert
alega solo en una lengua que nadie comprende.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Tu papá,
¿de dónde trae los gavanes?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—No; cuando
están heridos o viejos, ellos buscan las playas como éstas donde deciden morir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Pero yo
los veo muy vivos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—Sí; porque
mi padre los cura y los alimenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—¿Y ese
cajón de paja?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—¡Cuidado,
Gaván! Allí hay una gavana calentando sus huevos, y te puede picar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Luego,
llueve; en Buenaventura llueve, llueve, llueve; caen rayos y centellas como si
el cielo se fueran a despedazar. Corremos y enseguida nos refugiamos donde
están los chécheres de míster Robert; allí encontramos una litera de un viejo
barco, carcomida por el salitre. Volvemos a escuchar los gritos del capitán que
nos llama porque va a subir la marea; nosotros no le hacemos caso, y
aprovechando la tormenta, nos echamos sobre la litera, y empezamos a hacer
cositas ricas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">—¿Jugamos
al papá y a la mamá? No, mejor, juguemos al médico y la enferma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sol se
acuesta boca arriba en la litera; me pongo un delantal viejo que encuentro
entre los chécheres, y con voz de médico le ordeno que se quite la blusa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ella,
acostada en la litera, se queja del dolor. Observo sus pezones que parecen un
par de limoncitos, y auscultándole la zona del dolor, le pregunto: «¿Dónde le
duele, señorita? «Aquí, aquí», y sin dejar de quejarse, señala más abajo; le
ordeno que se quite la falda escocesa; cuando llego a la altura del pubis, ella
se queja con más fuerza, mientras afuera el mundo parece que se va a derrumbar;
cuando llego al pubis, ella grita, y yo le digo que ya pasará, ya pasará.
Luego, alisto un clavo oxidado, y le digo que le voy a aplicar una inyección
contra el dolor, ella me suplica que no, y cuando voy a aplicársela, descubro que
Sol tiene un lunar escarlata en su nalga derecha; como mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Afuera, en
el mar, la tormenta ha cesado. Míster Robert y doña Luz Dary nos llaman para
que vamos a comer; subimos a la cocina donde un chino nos sirve el arroz con
coco y el pargo rojo. Míster Robert luce un vestido de lino blanco; doña Luz
Dary, un vestido negro salpicado de lentejuelas; ambos parecen que están
arreglados para una fiesta. Doña Luz Dary es tan bonita como mi madre, y nos
coge a cada uno de la mano; mientras caminamos hacia los camarotes, nos va
diciendo: «Bueno, niños, a dormir, que ya han jugado bastante».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sol y yo
nos acostamos y caemos vencidos por el sueño; como un par de muñecos de
plastilina. Mientras duermo, sueño con los pasos de mi madre que se alejan cada
vez más de mí. Toc-toc-toc.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-23879952849349155192012-08-14T18:10:00.000-05:002012-08-16T10:28:56.819-05:00El viajero y la memoria (Ensayo, 2000)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-dcRc1oLUZws/UC0RNOsnCEI/AAAAAAAAJE8/t2Z9kGM-e0g/s1600/El-viajero-y-la-memoria+fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-dcRc1oLUZws/UC0RNOsnCEI/AAAAAAAAJE8/t2Z9kGM-e0g/s400/El-viajero-y-la-memoria+fabio-martinez.jpg" width="263" /></a></div>
<br />
<div align="center" class="MsoBodyText" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;">De </span><i style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;">El viajero y la memoria </i><span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;">de</span><i style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;"> </i><span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;">Fabio Martínez (Primer Premio Latinoamericano de Ensayo «René Uribe Derrer», Medellín, 1999) publicamos el capítulo: «La pirámide y el laberinto».</span>
</div>
<div align="center" class="MsoBodyText" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; text-align: justify; text-indent: 0px;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoBodyText" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<b><span lang="FR-CA" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt;">La
pirámide y el laberinto<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Después
de la muerte de Simón Bolívar (1830), la perspectiva del viaje inaugurada por
Colón se viene desarrollando en la cultura colombiana, creándose una corriente
permanente de fugas y desplazamientos, que hoy a ciento setenta años de su
muerte, y <i>adpuertas </i> del siglo XXI, no se detiene. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Con
la muerte del libertador por el río que significó para el país la imposibilidad
de crear un proyecto nacional, parece ser que algo se rompió en nuestra
cultura, dando pie a la búsqueda de nuevos espacios y cartografías, y a las
fugas permanentes de identidad en busca de nuevos campos del espíritu.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
disyuntiva de nuestra cultura siempre ha oscilado entre la incapacidad real de
asumirse como tal, o mimetizarnos en los modelos impuestos desde afuera. En
1830, después del proceso de independencia con España, tuvimos la oportunidad
de crear un nuevo espacio geo/político, pero esta posibilidad se vino a pique
debido a las guerras civiles, a la lucha ciega por el poder, y al deseo
inconsciente de reproducir al interior de nuestras fronteras el modelo binario
heredado de Colón. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
ingenuidad de nuestra cultura ha consistido en querer mirarnos en el espejo del
otro, sin comprender que el otro nunca ha tenido el mínimo deseo de mirarse en
el nuestro. Después de la liberación con España, parece ser que nos quedamos
huérfanos, como los personajes Fabricio Ele o Mambrú; y en vez de construír un
nuevo mundo, reproducimos una cultura binaria, que iría a dar pie a una
confrontación permanente al interior de nuestras fronteras. El enemigo ya no
era el que venía de afuera, el colono, el invasor; sino que estaba adentro,
entre nosotros. Colombia y América latina se liberaron del dominio luso-español
pero el demonio -para que utilicemos una metáfora faustiana- se quedó entre
nosotros. Esto diseñó, como lo vimos en el primer capítulo, una cultura de la
violencia que permanentemente ha socavado la posibilidad de construcción de un
Estado de Derecho, y por tanto, una República. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pero
la orfandad, como es sabido, duró muy poco, y el espacio dejado por los
españoles fue enseguida cubierto por los Estados Unidos de Norteamérica. A
partir de este momento, hemos oscilado entre el hecho de reconocernos como una
cultura mestiza, es decir, como hispano-afro-americanos, o la admiración y
mimetismo a la cultura norteamericana, que es completamente distinta a la
nuestra. Esto es lo que hemos venido llamando como exotismo. Ante el rechazo y
la no identidad con nuestra cultura, lo más fácil es reconocerse con lo lejano,
y lo extraño. Por esto, nuestra cultura no es sólo mestiza, sino ambigua, y
discontínua. Ahí residen nuestras virtudes y nuestro talón de Aquiles. De Colón
a Bolívar -nuestros personajes históricos-, de Silva a Barba Jacob -nuestros
escritores-,siempre nos hemos movido entre la posibilidad de asumirnos como tal
o venderle el alma al diablo; siempre hemos vivido entre el hecho de aceptar
una cultura piramidal europea que socavó la estructura piramidal precolombina,
o la cultura del laberinto propia de Estados Unidos; entre una concepción
vertical y opresora que impone la pirámide o una concepción horizontal y sin
salida que determina el laberinto; entre la retórica legada por los españoles o
la cultura de la imagen de los norteamericanos; es decir, entre la metáfora que
crea paradigmas, o la metonimia que engendra los viajes, las fugas y la
evolución. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Según
Thérien,
la cultura europea con sus instituciones como la iglesia, la monarquía, y
posteriormente el parlamento, se constituye en civilización a partir de un
punto absoluto, que se le puede llamar el origen (con lo problemática que
implica esta categoría), conformando así una representación jerárquica y
vertical, cuya forma gráfica más cercana es la pirámide. La iglesia, la
monarquía, y el parlamento se constituirán en el lugar mismo de elaboración de
una cultura, de su mantenimiento y difusión. Ese lugar está concentrado en la
punta de la pirámide, a través de diversos poderes jerárquicos (verbigracia, el
poder ejecutivo, legislativo y judicial) y la cirulación de la cultura se hace
verticalmente de arriba a abajo bajo la forma de la enseñanza, de la
ejemplificación y ritualización. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando
utilizamos el término “cultura” lo entendemos en la perspectiva de que ésta es
un sistema de representación que mantiene al interior de la sociedad un
imaginario con sus formas y valores simbólicos específicos. Es al interior pues
de esta cultura piramidal donde se pueden reencontrar los seres sagrados, Dios,
el rey, el papa, y el presidente que son a la vez el origen y contenido de la
transmisión de la cultura. El conjunto de otras instituciones como el parlamento,
el poder legislativo, la justicia, y un poco más abajo, la educación, que
sostienen la pirámide, asegura la permanencia y la defensa de lo que aquí
llamamos “civilización”. Como este poder
se encuentra en las manos de los hombres que son mortales y no duran toda la
vida, la transmisión de la cultura está asegurada a través de la continuidad de
las descendencias generacionales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
cultura del Antiguo Mundo cobró cuerpo con el monumento, con la forma sólida, y
la arquitectura es ciertamente su dominio privilegiado de representación:
ciudades, catedrales, palacios, fortalezas, prisiones, mercados, teatros,
universidades, etc., que se han convertido en la representación de la cultura y
al mismo tiempo en agentes de su transmisión y permanencia. Todos estos
monumentos son, por tanto, los jalones en la historia, historia de una
dinastía, del movimiento del fervor
religioso, del poder político, de la riqueza económica, y de una seguridad y<i>
confort</i> en la vida cotidiana. En lo
más bajo de la pirámide se encuentra el último destinatario de los bienes de la
cultura y de la civilización: El pueblo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
pirámide también fue una representación de las culturas precolombinas más
avanzadas, cuyo cuerpo se manifestó en la arquitectura y el monumento. Las
pirámides de los Aztecas y los Mayas, la ciudadela de Machu Pichú de los Incas,
la “ciudad perdida” de los Arhuacos, en Colombia, y las esculturas en <st1:personname productid="la Isla" w:st="on">la Isla</st1:personname> de Pascua, son una
representación del carácter vertical y jerárquico, que imponían los jefes
indígenas, ayudados por sus brujos, médicos y guerreros. La cordillera de los
Andes, que se bifurca en forma de tríada, en nuestro pais, sugiere la pirámide
como representación de una cultura. En la parte más baja de la pirámide estaba
el pueblo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Una
de las diferencias entre la pirámide del Viejo Mundo y del mundo precolombino
radica en el hecho de que en esta última el intercambio funcionaba a partir del
trueque de mercancías, conservando de esta manera la solidaridad entre la
tribu, y las formas comunitarias de relación entre sus individuos. Esto
significa que mientras en el Viejo Mundo podemos hablar de clases sociales
claramente definidas, en el mundo precolombino encontramos castas. Este último
tipo de relaciones se vendrá al traste cuando se introduzca el dinero como
valor absoluto de todas las relaciones; entonces ya no hablaremos de la
pirámide como forma de representación de una sociedad, sino del laberinto o la
ley de la selva, donde se conoce la puerta de entrada pero nunca la de la
salida; donde no hay paradigmas definidos, y
para conquistar algo que generalmente es la imagen mimética del vacío se
tienen que recorrer miles de kilómetros dentro de esa infinita línea horizontal
que es la llanura prosaica. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Este
ha sido el gran dilema de las culturas. Aceptar la representación opresora y
jerárquica de la pirámide o errar sin derrotero fijo por el laberinto; entre
reconocerse en la metáfora que genera paradigmas o aceptar la metonimia que
genera desplazamientos. La encrucijada cultural ha consistido entre reconocerse
con la montaña mágica o aceptar la llanura prosaica. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
representación del laberinto implica por oposición al modelo vertical del Viejo
Mundo, la dispersión sobre el territorio y el errar en éste, muchas veces en
múltiples direcciones, y sin un derrotero fijo. La cultura del laberinto nace
en América del Norte como una clara diferenciación al modelo piramidal europeo.
Su modelo ya no tendrá como paradigmas los monumentos greco-romanos, la novela
de El Quijote, o la copia fiel de las catedrales góticas y barrocas. El
laberinto quiere que el sujeto se despliegue dentro de ese vasto territorio que
es América del Norte, y explore en los diversos espacios de “libertad” que ha decidido probar. Sus valores ya no
están representados en la lealtad a Dios, al rey o al papa; la suma de valores
se ha convertido en uno solo, en un sentido de valor absoluto, y este sentido
de valor absoluto con el que se pueden comprar todas las mercancías del mundo
es el dinero. El dinero pues ha reemplazado a Dios. La libertad del individuo
en el laberinto es también un valor importante, pues es el derecho de vida o
muerte sobre sí y sobre los otros; es el derecho absoluto a escoger lo que se
cree que es bien; libertad de escoger, de cambiar e intercambiar. Dicha
libertad que crea una ilusión de igualdad está condicionada de todas maneras
por la posibilidad de tener acceso al consumo, es decir, por la posibilidad de
posesión del símbolo más importante que ha creado la sociedad norteamericana.
Por esta razón, Estados Unidos es el país de la libertad... del mercado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Así,
la cultura se presenta como un régimen de contigüidades y escogencias
múltiples. En la gran llanura norteamemericana siempre se puede encontrar
cualquier objeto de valor al lado de una chuchería. Una réplica de <st1:personname productid="la Mona Lisa" w:st="on">la Mona Lisa</st1:personname> se puede
encontrar en un mercado de las pulgas al lado de las bragas de Madonna; El
Quijote de Cervantes tiene el mismo valor en una librería de segunda que los<i> best sellers </i> de Faith Pop Corn; la gastronomía francesa,
china o mexicana sufren ese curioso proceso de hamburguización con papas
fritas; el Minotauro de la violencia de las grandes ciudades se pasa en
diferido por la televisión; las religiones tradicionales compiten con el
sinnúmero de sectas en los suburbios marginales de las capitales; la historia
de Napoleón o de Eva Perón se pueden convertir en un <i>music-hall</i> de Broadway. Aquí
lo que importa no son los objetos y su representación simbólica en la cultura,
sino el grado de mimetismo, de simulación, de clonación, y el valor de cambio que
posean. El arte clásico fundado sobre cánones precisos se puede confundir en un momento dado con el pop, el kitsch, o
el rap de los suburbios de Nueva York. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Uno
de los aspectos más importantes de esta cultura radica paradojalmente en la
abolición del espacio y las fronteras, por el poder omnipresente de la imagen.
Como en la novela futurista de George Orwell, las cámaras de video se
encuentran vigilantes hasta en los baños públicos. Si la invención y la
retórica fueron importantes en las culturas piramidales, en las culturas
laberínticas la imagen se convertirá en el ojo censurador del <i>Big Brother</i>. Si en las culturas
piramidales la literatura tuvo un gran valor, en las culturas laberínticas la
imagen tendrá un poder totalizante. La imagen, que es la ilusión del ver, y se inició con el cine,
la televisión, y ahora con la internet. La imagen, que paradójicamente
neutraliza la errancia en el laberinto, o mejor, paraliza al individuo en el
laberinto de la contigüidad que crea la ráfaga violenta e intermitente de las
imágenes sobre la pantalla . <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">El
descubrimiento del Nuevo Mundo va a poner en cuestión la cultura piramidal
precolombina y a intentar imponer el modelo piramidal europeo; posteriormente,
este último va a ser cuestionado por las luchas de independencia del siglo XIX;
hasta que es a partir de la muerte de Bolívar, que se irá imponiendo en nuestro
espacio el modelo horizontal del laberinto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="FR-CA" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Es
a partir del viaje de Bolívar por el río, que se abandona para siempre el
modelo legado por los antepasados, se intenta crear una República, y ante la
permanente contingencia generada por los cambios de constituciones, de nombres,
y de las guerras civiles, se abre definitivamente la puerta del laberinto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<br />
<div id="edn1">
</div>
</div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-28028349156202002812012-08-14T18:05:00.000-05:002012-08-15T11:57:13.026-05:00Fantasio (Cuentos, 1990)<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-LLpXuA91q-s/UCvSVKP9RlI/AAAAAAAAJCc/A71-6MhlU6w/s1600/Fantasio+fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-LLpXuA91q-s/UCvSVKP9RlI/AAAAAAAAJCc/A71-6MhlU6w/s400/Fantasio+fabio-martinez.jpg" width="231" /></a></div>
<span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; text-indent: 14.2pt;"><br /></span>
<span style="color: #c00000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; text-indent: 14.2pt;">Fantasio</span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Por <b>Fabio Martínez<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;">Lindo capullo de alhelí, si tú supieras mi dolor<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; mso-bidi-font-weight: bold;"> <b>Rafael
Hernández<o:p></o:p></b></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> </span></b><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Cuando
la vi sentada, bamboleándose en su nube etérea y transparente, me dije:
Esperanza Lucumí Mosquera, ¡no puede ser! O esto es una visión del demonio o yo
estoy requetemala de la vista; y haciendo cien cruces en el aire, enseguida me
camuflé en mi nube azul y transparente, que me ha servido de cama, de auto y de
silla reclinomatic y me puse a espiarla. Sí, era ella. Esperanza Lucumí
Mosquera, con su pelo negro —apretado, pintado de amarillo, su vestido
escotado, fosforescente, de pepas rojas y blancas, sus zapatos de tacón
puntilla y del mismo color del vestido, y esa puñalada que yo le había regalado
cuando éramos amigas, y que ahora lucía en su cuello, como un bello y exótico
tatuaje.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Desde
mi nube de vapor la vi, y no pude contenerme: ¿Qué carajo hace una negra
arrebatada en un sitio tan exclusivo como éste? Pero ella ya estaba allí (como
estaban Mirta Silva, Benigna Pons y Toña <st1:personname productid="La Negra" w:st="on">La Negra</st1:personname>), y no había nada qué hacer. Había
sencillamente que saludarla, pues en la bóveda celeste no hay distingos de
clases, razas, religiones, ni colores (con decir que está el "care-foca"
de Pérez Prado que no es ni negro ni indio, y Beny Moré que ahora anda sin
dientes).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Me
le acerqué por un lado, esperando que me mandara al mismo infierno, por el
tatuaje que yo le había grabado en el cuello, y no pude aguantar la risa, cuando
vi que de su espalda salían un par de alas tiernas y azuladas, de ángel
impúber.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¡Ay, Dios mío! —me dije— ¿será que estoy
viendo visiones?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No
sé si ella me vio, pero cuando vi semejante trasero con el rabillo del ojo,
casi le pido a Dios que me mandara al limbo o al mismo infierno, pues ese
trasero, como todos los que existen en el mundo, tenía dueño, y no podía
concebir cómo habían dejado pasar a una gorda maluca como ésa y, sobre todo, a
una asesina. ¡Si los gordos se cocinan a fuego lento en el purgatorio, y los asesinos
van derecho al Averno!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Pero
Dios sabe cómo hace las cosas, y ahí ya no había nada qué hacer: allí, cerca de
mi nube celestial estaba Luz Dary Sinisterra Caicedo, con su cara ancha de
arepa de maíz, su vestido de satín verde biche, ajustado a su cuerpo, y ese
culo tan bueno, que prácticamente sacaba la cara por ella. Sí, la gorda Luz
Dary, mi mejor amiga y mi peor enemiga en el globo terrestre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Miro
de perfil lo que Dios le regaló en vida (y que ella supo administrar como si
fuera un banco), e imagino ese lindo regalo que yo también le di, y que ella
conserva en su nalga derecha: un recuerdo que lleva mi nombre y que, aclaro, lo
hice por pura y física defensa. En cambio, lo que ella me hizo...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">La
observo detenidamente y cuando contemplo un par de apéndices escamosos y
rosados que se desprenden de su espalda, me da rabia y risa al mismo tiempo,
pues nunca que yo sepa, se ha visto a una gorda en el cielo (no sé qué va a
pasar con Celia Cruz cuando se muera), ni mucho menos volando. Y a pesar de
todo, voy a saludarla, cuando ella se adelanta, y me dice<i>:</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¡Hola, negra! ¿Tú también por acá, en estas
latitudes? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Al
escucharla, pienso en lo falsa que es, y me dan ganas de vengarme; pero como sé
que por algo El Jefe la ha enviado hasta acá, al reino de los cielos, prefiero
callar, y esperar mejor a que ella suelte toda la pita.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿Y ese par de alas? ¡Cómo se te ven de
primorosas! Recién ahora, al descubrir que somos un par de querubines con alas
escamosas, azules y rosadas, nos desternillamos de risa, y poco a poco
empezamos a olvidar nuestros rencores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Oye, gorda, cuéntame una cosa; ¿cómo hiciste
para llegar hasta acá? ¿Le pagaste al Jefe dinero por debajo de cuerda?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —No negra, no seas tan mal pensada. Está bien
que yo mientras estuve en Fantasio, hice embarradas, pero después me regeneré.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —No sea mentirosa, gorda. Una mujer que haya
matado a otra de una puñalada, no debe estar aquí. El Jefe puede perdonar todo,
menos esas cosas...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Espera no más, te cuento, y te darás cuenta
que El Jefe también me perdonó a mí. ¿O acaso, tú eras en aquellos tiempos,
como ahora, un lindo angelito?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —No, pero yo nunca maté a nadie. En cambio,
tú....<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Bueno, yo pagué eso y otras cosas con mi
vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Y
empezó a echar su historia que nadie (sólo El Jefe, que a veces se hace el de
la vista gorda) le creía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Después
que te propiné la puñalada donde ya sabemos, pagué diez años en El Buen Pastor.
Él iba cada domingo, que era el día de visita, y se quedaba todas las tardes
conmigo. Cuando no iba yo sabía que estaba contigo en el cementerio. Hasta que
un día quedé embarazada y para que el niño pudiera nacer tuve que pagar con mi
vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">No
te creo, gorda, pero ya que estás aquí en el paraíso celestial, con esas alas
de yo <i>no fui</i> y ese trasero inconfundible que se parece al nevado del
Ruiz a punto de explotar, no me queda otra alternativa que creerte y aceptarte,
pues al fin al cabo, aquí en la bóveda celeste, todos somos iguales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿Y él? Cuéntame de él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Él, luego que supo que tú y yo estábamos
muertas, se sumió en el silencio más profundo, y empezó a ir todas las noches
al bar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿A Fantasio?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Sí, a Fantasio. Era como si nunca se quisiera
desprender de nosotras.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿Y tarareaba "Capullito de alhelí",
la canción del Jefe que más le gustaba?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Sí, hasta que lo enamoró María Eugenia Ortiz.
¿Te acordás de Mariú? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¡Esa lo que es no entra al cielo!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿La negra Mariela? ¿La dueña de Fantasio?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Esa tampoco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿Myriam Bocanegra Martínez?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Menos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —¿Celia Cruz Alfonso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"> —Vamos a pensarlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;">Bueno,
negra, pero organicémonos mejor estas alas y maquillémonos un poco esta
palidez, que de pronto llega El Jefe y nos encuentra desarregladas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt;"><br /></span></div>
<i></i><br />
<div style="text-align: right;">
<i><i><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 133%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Cali,
1990</span></i></i></div>
<i>
</i>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-76492372164907378612012-08-14T18:03:00.000-05:002012-08-16T12:20:36.882-05:00Diario de un Cali-Grafo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-uDUjXI0M7a0/UCvLqESa_kI/AAAAAAAAJCM/HybT7yq-f1k/s1600/Eduardo+Garc%C3%ADa,+Julio+Olaciregui,+Ivonne+de+Greiff+y+Fabio-martinez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-uDUjXI0M7a0/UCvLqESa_kI/AAAAAAAAJCM/HybT7yq-f1k/s400/Eduardo+Garc%C3%ADa,+Julio+Olaciregui,+Ivonne+de+Greiff+y+Fabio-martinez.jpg" width="388" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Eduardo García, Fabio Martínez, Julio Olaciregui e Ivonne De Greiff</td></tr>
</tbody></table>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br />
<span style="color: #990000;"><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;">Fragmento del </span><i style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;">Diario de un Cali-grafo</i><span style="font-family: Arial, sans-serif; text-indent: 14.2pt;"> de Fabio Martínez iniciado en París, una mañana tibia de mayo
de 1984.</span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><span style="color: #990000;">Libro 1:
Diario de un metrómano</span><span style="color: #c00000;"><o:p></o:p></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">París, viernes 11 de mayo de 1984<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Once monedas que recibí en el metro me
han servido para hacerme a este cuaderno y poder escribir. Mis manos aún huelen
a cobre barato. Nada extraordinario, como dicen los diarios; a excepción del
mismo cansancio de todos los días. Cinco horas de trabajo embrutecedor en un
vagón. Un vagón y dos canciones. Todavía siento el ruido de los rieles en la
cabeza; lo demás, el mismo cansancio; dos meses sin poder escribir, odiándome
un poquito, encerrado en un nudo ciego de ideas locas que no explotan.
Esperando a Nadie. Con ganas de partir; pero ¿a dónde? ¿A Barcelona? ¿Colombia?
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cerremos este día por hoy y salgamos a
ver qué pasa en la noche; qué secretos nos esconde. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> Martes, 14 de mayo en la mañana<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">A media hora de aquí está la estación
Odeón. A mi lado está el clarinete afinado que me espera para poder vivir.
Muerte entre rieles. El metro es un oficio para buzos. Acaba con la cabeza, la
daña. Es lindo ver un músico de metro, realmente es muy linda la música entre
un pasillo oscuro y fétido. Acaba con la tristeza de cada transeúnte, pero
¿quién acaba con la tristeza del músico?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ayer no trabajamos; después del
almuerzo en Mabillon, fui a la cita, me senté en el muelle y los esperé
mientras abría <i>Les enfants terribles</i>
de Cocteau; a los cinco minutos vinieron y los palomos, con los que toco, no
traían la guitarra sino ese cuatro que cuando suena hace un ruido espantoso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Habían trabajado en la mañana y
seguramente estaban cansados. No dije nada y regresé a mi cuarto. En la tarde
templé algunas melodías que me van a dar cobre para mañana. Eduardo, el viejo
pintor peruano, de al lado, tocó en el muro que me separa, protestando. Me
dieron ganas de estrangularlo y toqué más fuerte sin hacer caso de los matices.
Si toca a la puerta, me dije, lo mando a comer mierda. ¿Acaso no sabe que yo
vivo de esto?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Después me puse a pensar en la cama,
como hace tres meses, y de pronto, como si estuviera iluminado surgió la
historia o se completó, mejor. La historia de la novela que quiero escribir
desde que llegué a los Parigis, hace tres años. En el resto U. había surgido un
personaje. Me había dado dolor saber que estaba perdiendo el humor, que todo
era ahora un dolor y muchos, y de pronto, surgió ese personaje, la sombra de
ese personaje, el hombre FAKIR y me reí en voz alta y los otros comensales se
rieron de mi. Así fueron surgiendo las cosas; después de que la iluminación
llegó me dieron ganas de beber una cerveza, no de emborracharme; de beber, de
festejar; así que bajé pero de un momento a otro, cambié de rumbo. Me dije:
¿Por qué no visito a R.?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sabía que R. andaba muy mal; quería ir
a limpiarle su cuarto fétido, hacerla que se bañara, comprar un cuaderno de
escuela, un “Gilbert Jeune” como éste, y ponerme a copiar sus poemas, pasarlos
en limpio, limpiarles la mugre y las manchas de sangre y ver la posibilidad de
publicarlos. Una bella manera de que ella salga del <i>trounoir</i>. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Llegué a Trocádero y decidí continuar
por la Kleber. En Trocádero es difícil colearse en el metro. Llegué a Gare de
L’yon entusiasmado por la historia, quería hablarle a R. de mi nuevo hallazgo
literario, aunque no le iba a contar la historia (es superchería) y contagiarle
mi espíritu arrollador. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Me detuve en su puerta donde hay una
placa en memoria de una mujer francesa asesinada por manos nazis, pero la
puerta tenía código y no pude entrar. Anoté lo que leí en la placa, en mi
libreta personal y esperé a que alguien entrara o saliera. Al final salieron
tres mujeres y pude entrar. Subí los tres pisos, timbré varias veces; pensé que
R. seguía durmiendo sus depresiones y no quería abrir. No sé, al final me cansé
y le dejé una nota en un tiquete de metro que tenía más rotos que un anjeo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Salí, llovía, volví a coger el metro.
Me compré un pedazo de Brie, un pan y una coca-cola y me encerré en mi chambre
a comer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Seguí leyendo <i>Paris, brute-t-il?</i> Y me dormí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Barcelona, 7 de junio-1984<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Barcelona tiene nombre de barco.
Harmonía total con Cuervo. ¿Quién puede pelear contra Cuervo? Un santo en el
infierno. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">No traje la botella de mezcal porque
no tenía dinero. Ahora Cuervo sufre porque le toca hacer encuestas. Esto es
duro para un ser tan sensible. Vivimos en el barrio chino. Por primera vez me
doy cuenta que Cuervo sufre de asma; como el Che. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El mar lo he visto desde la ventanilla
del bus.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Barrio chino, barrio de putas y de
malevos. Ideal para escribir. Pero, ¿con qué fuerzas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Magil es un ser emprendedor,
trabajador. Eso es lo que me une a él. Participo como músico en la obra que él
dirige y que se va a estrenar en Los cuatro gatos, el bar de Picasso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Madrid, jueves 19 de julio<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Me sigue persiguiendo la misma luz
transparente y rara de Barcelona. Madrid se me hace una ciudad familiar,
cercana a mis pasos y a mis intenciones. Pero no es cierto. Ahora recuerdo que
alguna vez pasé por aquí. Pero iba sólo de paseo. Ahora es distinto. Ahora voy
a vivir Madrid y Madrid va a vivir en mí como una novia deseada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Carlos Bernal y Mercedes, la española,
nos tenían una casa en la calledel Infante. A la izquierda hay una bodeguita y ala
derecha, una casa de putas, “discretísima”. Estamos a un paso de Sol. Bravo,
Alcaraván. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ayer estuvimos reunidos y yo quedé
oficialmente integrado al grupo de teatro. Compartiré convivencia y entraré en
el reparto de “Soldado raso” y la “Balada de la liberación”. Hay mucha cremura
con >Bernal. Siento una corriente positiva, fresca y tierna, que no me es
ajena. Me gusta la amabilidad de los madrileños. Me gusta llegar a un bar,
pedir una “cañita” y enseguida ser atendido con una discreta tapa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Los ensayos aún no han comenzado, pero
ya está prevista la sala del grupo “El tragaldabas” de Vallecas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Somos siete en una casa que es para
cuatro. Es por esta razón que la novela seguirá padeciendo estos “tropiezos
insondables”. <i>Dommage</i>. Pero aspiro a
poder alternar la escritura y el gesto. Esto es lo más importante, creo en este
año. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hoy ha partido una carta, como una
mariposa de verano. Destino: Barcelona. A: Germán Cuervo, <i>maese</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Aquí, en Madrid, también se encuentran
calles y plazas de nombres sorprendentes y poéticos. ¿Qué opináis de la Plaza
del Matute?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">En mi vida ha habido un cambio
cualitativo. Pasamos del barrio chino al centro de Madrid. Eso quiere decir que
estamos “progresando”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cartas-mariposas por escribir: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Eduardo Márceles Daconte y
copia del cuento “Un clarinete para Leyton”, a ver para qué sirve. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Gloria anunciándole mi nuevo
domicilio. ¿A Gloria Luna?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Elvia, mi madre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Claire Brown. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a <Yolanda Vivas, para
envenenarla, en el mejor sentido, el oído. Necesitamos una buena actriz, como
ella, para Alcaraván. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Kris, mi querida y amante
lejana. Bubúbúbúúú.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta a Mike Logan, para reírse un
poco y conocer mejor la <i>“Irlanda
dechirée”.</i><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Carta al escultor Alfonso Díaz Uribe
para declararle, una vez más, mi ternura y mi amor que tengo hacia él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cali, viernes 19 de octubre-1984.
Cámara de Comercio. 7 de la noche<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hombres mágicos, rostros transparentes
y bellos que acaban de salir de una convulsa pesadilla. Olor a caña a tierra
humedad: Lucho Marín, Farías y Orietta Lozano, seres inagotables y tiernos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Aquí están todos reunidos. Compartir
un trago con estos seres mágicos. Están todos: Fernando Cruz, mi maestro;
Umberto Valverde, Medardo Arias, el grande (me cuenta que está escribiendo un
poema muy lindo); Elvira Alejandra Quintero; Ana Milena Puerta; Aníbal Arias,
(el más irreverente); Laureano Alba, el <i>covero</i>
mayor; Hernán Toro; Octavio Paz (el bueno) con su bigote daliniano; y Oskitar
Campo, y sus historias macabras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Macalí, lunes 22 <o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Vuelvo a Cali, la ciudad de la
perdición. Los árboles han crecido y las mujeres son más bellas. La tregua,
Corinto, el M-19: todo ha sido un avance político. Sin embargo, hay más miseria
pero la gente no se entrega. El humor y la danza siguen en pie. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cali, jueves 25 de octubre-1984<o:p></o:p></span></i></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Murales gris plomo y mesitas cuadradas
rojas. La luz violeta que cae del cielo raso, sugiere un espacio íntimo. En una
pared, cuelga un cuadro de Muñoz donde están un par de viejitos bailando un
bolero. Los ojos pardos y las pestañas encrespadas de Rafael Quintero, me miran
desde la barra del bar: es Convergencia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">“Aurora de rosa<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">en amanecer<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">nota melosa<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">que tocó el violín”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">“¿Te gusta esta carátula? Es un disco
de Celina; se llama Santeros”. Me dice Rafa mostrándome un LP que tiene en sus
manos. “Escucha esta versión de A Santa Bárbara, es original; y la voz metálica
de la negra me golpea el alma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Arriba, en Los Turcos, están los
poetas bebiendo aguardiente de caña: los poetas Antonio de Zibarí, Julián
Malatesta, Aníbal Arias y Fernando Rendón, y alguien de barba, que siempre lo
critican porque trabaja con el gobierno. Es funcionario o algo así, y se dice
ser “escéptico”. La pilas de canecas de aguardiente están arrumadas sobre la
mesa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Regresamos a Convergencia; allí, a ese
lugar donde el ser más miserable se engrandece; donde nos toca la sincopada
música caribeña; donde el amor y la ternura nos arropan con su canto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Al final, nadie tiene plata. Rafa nos
hace firmar un “vale”. En un taxi, voy a dormir donde mi tía Aura. Llevo de
huéspedesa dos poetas borrachos: Aníbal Arias y Antonio de Zibarí.<o:p></o:p></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-32081417480947794102012-08-14T17:40:00.000-05:002012-08-15T14:21:32.513-05:00El Escritor y la bailarina (Cuentos, 2012): Comentarios<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-UL5Jdgmnb3g/UCv2c-UVOvI/AAAAAAAAJEk/nrypRoXziW8/s1600/Guido-tamayo,+Fabio-martinez++y+Antonio-correa+Feria+del+libro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="342" src="http://4.bp.blogspot.com/-UL5Jdgmnb3g/UCv2c-UVOvI/AAAAAAAAJEk/nrypRoXziW8/s400/Guido-tamayo,+Fabio-martinez++y+Antonio-correa+Feria+del+libro.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Guido Tamayo, Fabio Martínez y Antonio Correa Losada</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">El Escritor y la bailarina<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">Por <b>Guido Tamayo</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Lo primero que es necesario reconfirmar, al acabar de leer este libro de
relatos, es que Fabio Martínez es un escritor, un animal moribundo —para
parafrasear a ese otro animal moribundo, Philip Roth—; es decir, un hombre que
imagina, recuerda y de ello hace ficciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La imaginación de Martínez, de forma evidente, tiene que ver con su tiempo,
el tiempo de su formación sentimental e intelectual en la Cali de los años setenta,
primordialmente, y las de los ochenta en su viaje de aprendizaje a Europa. De
ambas experiencias y, por supuesto, de sus lecturas preferidas y de su mirada a
este presente descuadernado, atípico y antiutópico, nacen los cuentos que
conforman este libro. La mirada del autor sobre el mundo que recrea está
tamizada por una sabiduría: la del humor. Es difícil hallar un relato en donde
no brille la picardía, el guiño al lector, la broma abierta o la sátira con
nombres propios. El humor le otorga, entonces, a estos relatos un tono, una distancia
crítica e inteligente, una actitud antisolemne. El pasado aparece como una
aventura iniciática: las calles, los bares, la música, la sensualidad de una Cali aún no mancillada por
los caballeros del narcotráfico y por lo tanto, hermosa, espontánea, casi idílica, si no fuera porque
Fabio Martínez, no cree en el paraíso terrenal. Años después —parafraseando
esta vez a “Gabo”—, ese mismo paisaje será más infernal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Y ahora, en este presente soso, los amigos de antaño se reúnen para intentar
recobrar lo imposible: la felicidad de los viejos tiempos, pero terminarán en un
burdel de la ciudad reiterando un rito ya un tanto aburrido, casi
desestimulante como sucede en el cuento titulado “Hasta el fin de la guerra”.
Un relato sobre el doloroso ejercicio de la nostalgia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Uno de los dardos más atinados en estos cuentos, de los varios lanzados en el
libro, va dirigido hacia las relaciones de pareja: el matrimonio es un
escenario secundario, renunciable, no equiparable al del bar, más libre y
sugestivo, como leemos en “Busco apartamento con bar incluido”. En los relatos
“Los ensayistas del parque del perro”, “La noctámbula”, “La novia de Nosferatu”
y “la joven”, la pedantería intelectualoide, la libertad sexual, la intromisión
maniaca de los celos, hasta la inocencia, son tropiezos poderosos para realizar
la tan esperada estabilidad sentimental que, como un espejismo, buscan las
parejas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Este conjunto de cuentos está atravesado por una insatisfacción, como
decía, permeada por el humor y por otro elemento central: la imaginación que
corre a instalarse en los territorios de la fantasía, la ciencia ficción y
cierto decorado gótico. “Un gato ha entrado a mi sueño”, “Strobe light”,
“Ataúdes de terciopelo azul” y “La mujer y los lobos” se desarrollan en un clima
fantástico que habla con precisión sobre las estrechas limitaciones de la
realidad. La soledad, la violencia, la inefable búsqueda del amor, el paso del tiempo.
Comentario final merece la figura del escritor y sus controversias con el
mundo. Fabio Martínez conoce muy bien la
patética vanidad de los hombres de letras, su narcisismo compulsivo, su
mendicidad a la hora de acumular aplausos, reconocimientos, elogios del mundo.
Pero también el autor sabe de la otra cara: la soledad de ese individuo frente
a sus textos, sus dudas, su universo cerrado y casi que autista. La marginación
de su oficio, el desinterés de la sociedad por su trabajo, su desconexión vital
con el entorno, en fin, las dos caras de esos animales moribundos que imaginan
e inventan otros mundos. Ser escritor es quizá tener que enfrentarse a esos dos
extremos: el de la soledad y el de la búsqueda, en general dramática, del
reconocimiento. El relato que le da título a este libro, “El escritor y la
bailarina”, plantea este dilema, pero no se enreda en falsas trascendencias
sino que se ríe, se burla de ese afán tan humano y mezquino de ser reverenciado
como autor. El contrapunto honorable de este planteamiento será el del cuento
“La joven”, en la que un discreto (redundancia) corrector de estilo establece una
relación amorosa con una joven lectora. No sé si sea este el destino que nos
deparará el tiempo, pero será bienvenido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-79281508684316945432012-08-14T17:35:00.001-05:002012-10-08T11:35:27.404-05:00El tumbao de Beethoven (2012): Comentarios<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-myFDtP0DEYw/UCvyEfoqYII/AAAAAAAAJEU/BQbPdav8wXs/s1600/Alvaro-Suescun,+Fabio-Martinez+y+Fernando-Cruz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="162" src="http://3.bp.blogspot.com/-myFDtP0DEYw/UCvyEfoqYII/AAAAAAAAJEU/BQbPdav8wXs/s400/Alvaro-Suescun,+Fabio-Martinez+y+Fernando-Cruz.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Álvaro Suescún, Fabio Martínez y Fernando Cruz<br />
Foto: María Isabel Casas R.<br />
<br /></td></tr>
</tbody></table>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; text-indent: 14.2pt;">Textos de la contraportada</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;">El tumbao de Beethoven</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;"> de Fabio Martínez es una obra multicolor e intensa sobre la vida y
la fiesta en Cali, en tiempos urbanos y contemporáneos. El paisaje de la caña y
sus esforzados cañeros, la ciudad y sus establecimientos nocturnos, la comida
típica, la superchería, la pasión futbolística y el amor de pareja con sus
frecuentes cruces e infidelidades, están sometidos a la vivencia febril de la
música para ser bailada, porque Cali es una ciudad que danza. Creo que la
gozonería predominante en la obra de Martínez, la inclina —como la vida misma—
hacia mi consigna del Optimismo frente al abismo. <b><i>César Pagano</i></b><o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;">Desde los tiempos de <i>Que viva la música</i> los salso-lectores no nos divertíamos tanto
como con <i>El tumbao de Beethoven </i>de
Fabio Martínez, una novela abrumada de pasajes discográficos y
tumbaos que invocan las melodías que marcaron a toda una generación de
artistas, locos y bohemios en este Caribe urbano que es Cali, sin playa ni
Varaderos. <b><i>Gary Domínguez</i></b> <o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">Ahora Beethoven desde su tumba, retumba con tumbao propio en la prosa de
Fabio Martínez. La música no es un pretexto como dijo Rubén Blades, es salsa en
el contexto literario que se sudó por allá en los 70s. Es prosa gozada,
literatura danzante, es Cali entre hojas, sudores y tambores, con pasión de
hedonista cómplice, que sólo tuvo el aditivo de volvernos a llevar a esos días de
buena candela y literatura. <b><i>Sergio
Santana Archbold</i></b><o:p></o:p></span></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;"><b><i><br /></i></b></span></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; text-align: center; text-indent: 0px;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt; line-height: 22px;">El Tumbao de Beethoven<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Álvaro Suescún</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: start; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En su ya profusa obra literaria, Fabio Martínez</span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"> maneja conceptos muy arraigados en la sociología urbana del occidente colombiano. Son el acontecer de unos personajes que lucen un rol específico, en el desprendimiento de los hábitos de una soñolienta ruralidad a la que se vieron obligados, vivieron y respiraron en el tránsito a la incipiente modernidad de la vida citadina. <i>“El Tumbao de Beethoven”</i>, su nueva novela, es algo más de esos valores pero en un formato más estructurado, con mayores libertades, y con un gran poder de concisión.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El cataclismo empezó mucho antes de esos años 70s, al final del siglo XX, pero para nosotros, los que conservamos la cicatriz de esas memorias, tiene su punto culminante en la llegada del hombre a la luna, por el significado que tuvo para nuestros sueños esa materialización de todas las teorías de lo posible. De ahí hacia adelante (o hacia atrás, en el fatigante y estéril torbellino que es la vida) la guerra del Vietnam, la fecha inmortal de mayo del 68 cuando los estudiantes se tomaron a Paris, el encanto personal de John Lennon con su timón al mando de la embarcación musical del rock, Kennedy y los Cuerpos de Paz, el Ché y sus míticos cuerpos de guerra, el advenimiento de la minifalda, el cuerpo de Marilyn que sirvió tanto a los empecinados en la paz como a los de la guerra, aquel nuevo concepto bailable ideado por Elvis Presley en la lenta transformación de los blues del Mississipi, para decirnos que es del agua de donde provenimos y fue, montados en los surcos de las olas, por donde llegamos.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El novelista acude a la descripción de lo que pudiera ser una aproximación a las memorias de la agitación urbana de la juventud caleña. Construye una idea, en imágenes literarias, de lo que era la vida a través del baile y de la música de aquellas experimentaciones formales de quiénes eran, y la manera como llegaron a ser, los vallunos de Cali (el valle del mundo) en aquellos años. Su primera gran aproximación se da en el círculo familiar donde todavía están vigentes las costumbres de sus inmediatos ascendientes. Es la esquina, el espacio abierto en los parques miradores, se desenvuelven los espacios que propician el enriquecimiento en la cultura y el deporte, las conversaciones sobre arte y libros, el futbol en los desafíos de barras, los promotores de los encuentros en los cines, las librerías, los museos y, de contera, la rumba en los bares y las discotecas donde se da a plenitud el desafuero, sexo y sentimiento, aguardiente y marihuana, que derivan de una juventud que comenzaba a ser un conglomerado provocado por las rupturas.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En el aire denso del tiempo detenido, con una manera muy personal para interpretar los ideales que regían la conducta y determinaban el trasegar por la vida de ese pequeño grupo de cómplices, Fabio Martínez salta normas y valores, acumulando hechos y evidencias en un gran pretexto para tratar las confluencias de la cultura antillana. Sobre esas cumbres de cenizas de Buenaventura llegó desde las Antillas la cocina musical en su versión de salsa, en formatos orquestales de gran calado aprisionados en elepés. De la misma manera que el episodio aquel del galeón encontrado en un suelo de piedras, encalló en Cali a más de cien kilómetros de tierra firme con su gran cargamento de bombas y plenas, de guaguancós, del jala jala y de los bogaloos, al alcance de todos. Así nos lo cuenta Fabio Martínez en <i>“El Tumbao de Beethoven”</i>.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Es, en estas páginas, donde Beethoven Carabalí crece en su sombra bajo el reflector de la salsa. El protagonista es un negro que reafirma con orgullo su condición de raza en la intensa aventura de la vida, de la música y el baile que se respiró en Cali, en sus ambientes citadinos de goce. Es Cali en los años más intensos, visto desde los ojos de tres parejas que representan los diversos estratos sociales, San Fernando y sus familias de élite, San Antonio en la tradición que perdura desde el intermedio, y el distrito de Aguablanca uno de los asientos más pobres de la ciudad.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En la línea de <i>Qué viva la música, </i>de Andrés Caycedo,<i> </i>o de <i>“Para qué recordar”</i> de Roberto Montes Mathew, estas novelas de época son un homenaje al encuentro de las tradiciones musicales marcadas por la aleación sonora del gran Caribe con sus múltiples variantes. En nuestro país están claramente diferenciadas en Cali, es una rigurosa síntesis el mismo gusto musical del litoral Caribe, por ejemplo, pero con expresiones diferentes en su bailar pero que fueron -y son- el pretexto más a mano, para descubrirnos en los primeros escarceos del amor, y del sexo, en la equilibrada sazón que permite la pimienta de la fiesta.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Desde esta novela se alcanza a ver el cielo de San Antonio y sobre él, las luces como estrellas, nos informan de aquellas postales de la nostalgia alegre, que nunca serán alimento para el olvido. El ruido incesante del viejo trapiche sigue siendo el sustento de esos recuerdos que nos acercan al corazón activo de esos años 70s. Apenas sí podemos evitar que los ojos se nos agüen.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
<br />
<div class="yiv456877751msonormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14pt;">El Tumbao de Beethoven<b><o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Por <b>Rafael Quintero</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Cuando recibí la novela de Fabio Martínez, lo primero que me inquietó fue
el nombre. Es un título comprometido. Dos nombres que ya tienen una
significación: el de <i>Beethoven</i>,
célebre compositor alemán de la música occidental, y <i>Tumbao</i>, esas acentuaciones irregulares que le dan su distinción a
la música latina de raíz afro, y que también anuncian su presencia de tambor,
en el movimiento musical de los cuerpos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Había razones, por supuesto, en ese nombre que le daba una referencia a la
novela. Me enteré de parte de su autor que en Beethoven estaba presente, no el
hombre occidental, sino la gente negra de Cali, y sobretodo procedente de
nuestra región pacífica, que suele colocar a sus hijos nombres ilustres de la
historia universal, como: Homero, Anaximandro, Sófocles, Sócrates, Washington,
Platón o Beethoven. Anunciaba la novela desde su propio título, que un negro
iba a vibrar en su interior. Con mucho Tumbao, claro está, que es el acento de
personalidad que el caleño le infunde a la cotidianidad de su vida y de su
goce.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El Tumbao de Beethoven es una novela de la Caleñidad. Esa que algunos
necesitan de su sustentación, porque parecen verla detrás de la vidriera, sin
tocarla, sin escucharla, sin palparla. Pero ha sido la literatura, la única,
que ha logrado esos acercamientos necesarios con un espíritu de ciudad, que el
discernimiento intelectual ha visto borroso, y que por este medio literario se
hace tangible, a través de las construcciones noveladas de la vida vivida. Andrés
Caicedo hizo vivir esa Caleñidad, en <i>Que
Viva La Música</i>, Umberto Valverde en todas sus novelas: <i>Bomba Camará, Celia Cruz Reina Rumba, Quítate de la vía Perico</i>.
Cada una de ellas desde encuadres visuales distintivos: La generación del Rock
que emprende su camino hacia la Salsa, y lo encuentra en las sonoridades
musicales de Richie Ray, la generación de los barrios populares que se
levantaron oyendo la sonora Matancera y que han respirado desde su origen,
música y futbol, y también la ciudad de los caleños del narcotráfico. En todas
ellas esta Cali, con su vida ligera, frívola, hasta elemental, donde ha crecido
avasallante y sin remordimientos una cultura hedonista, donde bailar, la música
alegre y la rumba, han sido los fundamentos que alimentan el espíritu de sus
vidas y son condición esencial de su felicidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La novela de Fabio Martínez, se une a estas novelas de la caleñidad, de
Valverde y de Andrés Caicedo, y en ella Cali existe como forma de vida, con sus
emblemas de ciudad, como comportamiento y funcionamiento social de una
comunidad, como frivolidad, con sus símbolos, sus comidas e incluso como
lenguaje directo del habla, pues es una novela conversada en caleño. En ella
Cali está presente como historia de una época, que había que contar, como
transformación social de un pensamiento de discriminación y tolerancia, de la reinserción
del negro en el conjunto de la sociedad, a partir del mismo elemento que ata a
todos los protagonistas: el espíritu burlón del <i>goza la vida como hago yo</i>, de la música al cruzar las calles, de la
salsa que no puede faltar y del baile que es el <i>tumbao</i> que identifica a la ciudad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">De los protagonistas que recorren la historia de la novela, el gran ganador
es el Negro, representado en Beethoven Carabalí, que conquista con el baile a
una joven blanca, de familia acomodada, y se compromete hasta tener un hijo con
ella. Él es el único de los protagonistas que triunfa en la vida y se hace
celebre y respetado en Cali y a nivel internacional, a partir del baile. La
otra ganadora es precisamente su novia: Vicky, que sin ningún reparo social o
étnico, se hace a su negro. Sueño que muchas señoras burguesas de la más rancia
alcurnia, han cargado a cuestas, algunas sin consumar, seguramente desde el
tiempo de las grandes Haciendas esclavistas. Esto queda referido en la novela
cuando otra señora burguesa, Doña Maruja Garcés de Vallecilla, madre de uno de
los tres amigos protagonista, Adolfo Vallecilla, se encuentra con Beethoven en
un Festival de Orquestas y ella le pretende abiertamente: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">No me digas señora.
Beethoven, dígame simplemente Maruja…..me hizo divertir mucho, ¡Negro tenías
que ser! Para amacizarme si no te daba pena! Tutéeme que estamos en
confianza…ah mi bello Beethoven, ¿Para dónde vas ahora? Podríamos rematar en
algún sitio. Bueno Beethoven, ahora no te vas arrugar. Dime, ¿me vas a invitar
una próxima vez?</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El Tumbao de Beethoven</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> es una novela donde asoma la historia, hecha literatura, con las licencias
que da la ficción, sin los rigores de la veracidad y la cronología, y
alcanzando una síntesis que interrelaciona multiplicidad de sucesos que
tuvieron ocurrencia en la historia juvenil de una generación de caleños, entre
los años 60 hasta los 80. Son novelas necesarias, como las de Valverde y Andrés
Caicedo, que dan a conocer su ciudad y sus gentes, con un espíritu adolescente,
que las hace atractivas para una población joven hábida de conocer su historia
y de mirarse en el espejo de su pasado y de sus vivencias más auténticas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El Tumbao de Beethoven</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> es una novela sin pretensiones intelectuales en su forma, con un estilo
ausente de erudiciones y referencias a lecturas de autores o episodios de la
historia universal, que la establezca como una pieza intelectual en la
literatura. Si se mencionan furtivamente algunos autores y se les comenta, se
les invoca para divertirse un poco, para que a Nietzsche, el negro Beethoven lo
confunda con El Grupo Niche, para que la mención de Bergman, Roland Barthes,
Hemingway o Cortázar, propicien conversaciones divertidas entre los jóvenes o
simplemente sean una referencia más, de las temáticas que ellos abordaban en
esa época, que podían extenderse desde el psicoanálisis, a Oscar de León o al
Lago Freud de Univalle. Estamos ante una novela que divierte de principio a
fin, a partir de plasmar el retrato de lo que hemos sido y de lo que en últimas
somos. El humor es uno de sus atributos inteligentes y ambienta cada una de sus
páginas, como en episodios como este:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">(El español Gilberto, ha bailado un pasodoble muy torero y recibe aplausos
de la concurrencia):<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> <i>Pero
los palmares son también para la maja.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> ¿Cómo me dijiste amor? ¿Vaga? Pregunta Blanca
que ya está mareada. <o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">No mi Amor te dije Maja.
Así se dice en España<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Gilberto, ¿tú me dijiste
vaga? ¿Tú te atreviste a decirme Vaga? Gilberto, ¡yo no soy vaga! ¡Vaga será tu
madre!<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Narrada en tercera persona, la novela <i>El
Tumbao de Beethoven,</i> está construida y soportada literariamente en el
desarrollo de diálogos, que reconstruyen con exactitud el espíritu e
idiosincrasia de la gente caleña. Los diálogos son un retrato de cómo se
expresan en la conversación la gente nacida en esta ciudad. Así como Sánchez
Juliao, pudo escribir <i>El Pachanga</i>, a
la manera del habla del camaján costeño o Cabrera Infante pudo reconstruir la
expresión verbal de diferentes momentos de la Habana de los años 50 <i>en Tres Tristes Tigres</i>, esta novela en
sus diálogos esta hablada en caleño. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La música, el baile, la salsa, el futbol, el equipo América, los lugares y
viandas emblemáticas, tal como corresponde a una novela de la vida caleña, es
la atmosfera y el telón de fondo de todos los acontecimientos. La música suena
por todas partes y el baile es el motor de la vida de los protagonistas y sus
allegados. Sin esos elementos vitales, sus vidas no tendrían cabida en la
ciudad y no habría historias posibles de la caleñidad. Por eso el triunfador en
una sociedad de bailadores, es precisamente un bailarín, que podría ser una
metáfora del reconocimiento y del posicionamiento mundial de Cali, a partir de
sus bailarines de salsa. Los bailarines representan la sensibilidad alegre de
una ciudad, donde bailar la salsa es su tarjeta de identidad ante el mundo.
Porque sin baile, sin salsa, ya no es posible que exista Cali.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Fabio Martínez ha escrito una novela con alma adolescente, un texto
vivencial para las juventudes que necesitan reconocerse en su historia, para la
comunidad internacional que ha hecho de la sucursal del Cielo, un mito por
descubrir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;">El Tumbao de Beethoven<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Eduardo Delgado</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La música, la pintura o la
literatura, marcan, en cada periodo de su existencia, una etapa fundamental del
lugar donde nacieron; desentrañan, de alguna manera, el alma de una sociedad,
con su entorno y su espacio eocénico donde la ropa, la comida, la música, la
arquitectura y su <i>mundus </i>operandi identifican la existencia de una
sociedad en su acierto o derrota. <i>Eugenia Grandet, </i>De Balzac, nos
muestra el surgimiento de una burguesía capitalista y, la ruptura con la vieja
sociedad feudal. El viejo Grandet, se nos presenta como el prototipo del avaro,
el miserable personaje que fluye en las corrientes de una sociedad. En <i>La
fiesta del chivo, </i>de Vargas Llosa, el vil personaje, el general Trujillo,
dictador de Santo Domingo; no solo nos muestra la época de oprobio de un
tirano, también su contexto social y humano en todas sus facetas de la vida y
la muerte.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por ello, hay que aplaudir la
novela <i>El tumbao de Beethoven</i></span><i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;">, </span></i><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">de<i> </i>Fabio<i> </i>Martínez<i>, </i>que<i> </i>logra<i>
ha</i>c<i>er </i>un<i> </i>fresco del Cali, de los años 70, con un colorido,
donde las pinceladas marcan una etapa brillante de la ciudad. Sin lugar a
dudas, la década de los setenta, que toma como referencia la obra, es la época
donde la ciudad de Cali, brilla con una luz propia, como una ciudad del
Pacifico: el gris de su cielos atenuada por un azul fluido entre sombras,
propio de una época romántica. La ciudad de Cali, emerge como una quinceañera,
bella y lucida, donde la música vibra en un ambiente, diáfana y tranquila. Uno
puede percibir, en los cuadros que pinta el autor, una época que fue y se fue.
Un paraíso tropical, lleno de juego y cariño. Aquél caleño que habitaba los
barrios de San Antonio, el Obrero, Belalcázar, San Fernando, etc., son
personajes que adquieren vida, y su forma de actuar, reír y hablar, nos remite,
de manera nostálgica, a la Cali vivible, y que la obra rescata, con un pudor
exultante. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Lo personajes que se mueven en
ese gran escenario de las discotecas, en las calles o en la convivencia, nos
van a mostrar, además de sus diferencias de clase, una particularidad que
identifica al caleño, además de la música, su idiosincrasia y su generosidad. Como
no recordar, las grandes orquestas que venían de Nueva York o Puerto Rico, y
que hicieron de Cali, una ciudad de alegría tropical. La Cali, de los años
setenta, era una Cali cristalina como los rio que bañaron los cuerpos de la
infancia, en medio de comidas y juegos lúdicos. En esta catarsis literaria, la
obra de Fabio Martínez, logra rescatar y plasmar con finas pinceladas una
remembranza, para quienes vivieron una época, y para quienes puedan soñar, como
en las <i>Mil y una noches</i>, unos pasajes donde el humor y la vida le hacen
un guiño al lector, al disfrute de leer, un recuerdo inolvidable de una Cali,
que bien se merecía le hicieran un homenaje literario, que remonta etapas, que
a diferencia de los años ochenta, marcaron el oscuro desarrollo volátil, de una
sociedad emergente, que trajo como consecuencia la sangre y el oprobio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Basta abrir la primera página
de <i>El tumbao de Beethoven</i>, para que
gocemos, con ese humor que identifica al autor, una época donde la música
vibraba en el aire en un acople, que hacen de la vida, algo fantástico y, el
espectador de ese cuadro, que no solo admira una época, también participa en el
acto creativo al desentrañar, junto con el autor, un mundo, que bajo la
palabra, el lenguaje, entra en la interioridad de nuestras raíces étnicas,
llevándonos por los vericuetos del amor, amor adolecente que rompe con
cualquier estigma social y de raza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Con una escritura sencilla y
ágil, donde la madures del escritor, deja fluir la palabra, el texto adquiere
esa musicalidad rítmica, que en muchos casos, no hace necesario que el autor,
anote las letras musicales de temas que hicieron bailar al pueblo caleño y,
desde su entrada, el texto lo atrapa, como una bella melodía, de una época, hecha
realidad. <o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"></span><br />
<div class="post-author">
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt;">Violeta, como Cali, por siempre en la memoria<o:p></o:p></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Ángela Inés Robledo</b></span></span></div>
</div>
<div class="post-author">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">
Como si haberlo vivido y recordarlo a menudo no fuera suficiente,
Fabio Martínez se pone la máscara de Humberto Otero para evocar
historias, que cuenta a retazos, de “la generación perdida” caleña, en
su <em>El tumbao de Beethoven</em> publicada por Común Presencia
Editores. ¿Perdida dice el autor? ¿Perdida porque por entonces Cali
vivió la “caída fatal e inexorable al fondo oscuro de la noche”, la
noche de los traquetos? O ¿porque el desencanto pudo más que el amor y
la locura? Sólo le quedó la música. Sólo triunfó Beethoven Carabalí
Reyna.<br />
Cómo pasar por alto que el amor y la complicidad iban de la mano,
piensa Humberto mientras observa la ciudad desde la Colina de San
Antonio, extraviado en la nostalgia. ¿Cómo olvidar una época que me
marcó, nos marcó para siempre? ¿Cómo borrar la alegría contagiosa de
Beethoven Carabalí Reyna, la tenacidad de Vicky Sanclemente? ¿Cómo
soslayar la muerte de Jalisco? ¿Cómo echar al tarro de la basura la
locura de Adolfo Vallecilla?<br />
Cali de los setentas, de universitarios trotskos, mamertos y maoístas
que no han terminado de saldar sus deudas con la utopía. De la salsa
dura y las orquestas de Gustavo Quintero; de Nelson y sus estrellas; de
Richie Ray y Bobby Cruz con su boogaloo; de la Fania con Celia y Willie
Colón. Piper Pimienta y “Las caleñas son como las flores”. Rumbas de
Amparo Arrebato y Bethoven con su swing de bailadores natos. El Cine
Club del San Fernando, lugar para encontrarse. La Tertulia y sus
artistas. Y sus calles junto al río que caminamos hablando hasta el
amanecer.<br />
Se cruzaron muchos amores. Era frágil el límite entre la amistad y
el erotismo: la épica de la revolución acercaba al deseo. Beethoven
Reyna Carabalí, negro de Aguablanca enamoró a la rubia Vicky, hija del
prestante doctor Sanclemente, antes novia de Adolfo Vallecilla. Jalisco,
mujeriego y militante del Partido Comunista, asesinado en 1971,
compañero de Bertha, amante de Violeta. Alguna vez salió con Bertha, de
botas pastusas. Diez años después Humberto rememora estas y otras
aventuras. No consigue deshacerse de la imagen de Violeta, al centro de
sus fantasías. ¿Cómo no quererla más, cómo dejar de esperarla?<br />
Cali dejó de tener sentido cuando Violeta, huidiza y embarcada en mil
romances, lo abandonó porque bailaba con una mujer en Los Compadres.
Quizás Humberto dejó a Violeta por una chica de los narcos; o a Violeta
la desaparecieron los hombres invisibles, se fugó con su psicoanalista
argentino o se fue a vivir a París. Porque este retrato de época trazado
por Martínez es, antes que nada, una historia de amor. De amor que a
veces es tragedia y muchas veces carcajada; amor doble o múltiple: a la
ciudad, a los amigos, a las amigas, a partir de los cuales creó sus
personajes. Y, claro, a Violeta fija en la memoria de Humberto, trepada
en el árbol de mango de la infancia arrojándole uno, biche, a la cabeza.
Violeta incomprensible y fascinante. Marcándolo a fuego para siempre.
“Desde aquel instante Humberto aprendería que Violeta González era una
niña salvaje que le gustaba ir a todas partes sin calzones”.<br />
Pasión por Violeta que al faltarle ató a Humberto a una silla de
ruedas. Paralizado, como el país de la droga y la desidia. ¿Cómo
escamotear, se dice, mi tragedia personal, que hace parte de la tragedia
nacional, y que me postró a estar de por vida en una silla de ruedas?
Muchas cosas dicen las malas lenguas sobre su invalidez. Pero lo cierto
es que empezó a tullirse cuando perdió a Violeta.<br />
Humberto deja de divagar. Una mujer sube por la colina de San
Antonio. Mediana edad, pelo negro, ojos carnosos. Su falda, levantada
por el viento, deja ver su sexo. El añorado sexo de Humberto. Es Violeta
que regresa.<br />
Hacía falta la escritura desde la memoria de Fabio Martínez. Pero son necesarios otros relatos…</span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"></span><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14pt;">El tumbao de Beethoven<o:p></o:p></span></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Alonso Aristizábal</b></span></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></span></span>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">El Tiempo, Lecturas Dominicales, 3 de octubre 2012</span></span></span><br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><b><br /></b></span></span></span></div>
<br />
<span lang="ES" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;"></span><br />
<div class="yiv1844220712MsoNormal" id="yui_3_2_0_1_13497051056212068" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;"><span id="yui_3_2_0_1_13497051056212065">El
tumbao de Beethoven de Fabio Martínez (2012) es una novela como un
homenaje a la banda sonora no solo de Cali sino del país entero de los
setenta con la salsa, los boleros y músicos como Lucho Bermúdez. Y esto
sucede como en sus libros anteriores en los cuales se ocupa de Balboa e
Isaacs, que en esencia se constituyen más que en dos grandes aventuras,
en realidades con incidencias sociales importantes. Con ambos habla de
los hijos de Balboa y del Paraíso pensando en la forma como estas
historias se proyectan en el tiempo como personajes. Pero hay que
reconocer que la fiesta sí fue en Cali. Y por lo mismo el autor se
refiere a su obra como una novela caleña porque esta ciudad se convierte
en el lugar de la celebración.</span></span></div>
<span lang="ES" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 11pt;">
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
De
todas maneras la novela tiene un compromiso fundamental con la memoria y
con el lenguaje popular. Y en este sentido unen en ella imaginación e
historia como la forma de adentrarse en las verdades esenciales de
nuestra identidad. Están allí las memorias del escritor que se
convierten en memorias de su ciudad y de una época. Y esto llama la
atención porque en tales casos no se trata de la visión del yo sino de
este con relación a su contexto sociocultural. Con eso quiere decir que
dicha novela se construye con el destino de cada uno de los personajes
como miembros de un conjunto social.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Por
eso Carlos Fuentes afirma que imaginar es recordar. Y creo que también
pensar como lo expresaron Camus y Sartre. Y digo esto porque es lo que
hace el escritor a través de su literatura al crear una obra que parte
de sus raíces culturales y sociales. Desde el título, el autor pone
sobre el tapete algo como que es posible ser moderno y hasta posmoderno y
auténtico a la vez.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
A
través de varias décadas se ha hablado de Cali musical como un tema que
no paramos de imaginar a manera de ideal, y que se ha vuelto inagotable
como hecho sociocultural que esta novela pretende cerrar. Y en este
sentido, se construye a partir de una tradición para decir qué ha
ocurrido después, y en ello sus grandes alcances como visión real de un
fenómeno.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
El
autor hace del relato una pasión y estremecimiento de una generación,
dados por alguien que ha mirado esta urbe como referencia constante a
través de muchos de sus recorridos por el mundo. Su deseo es apenas
aludir a una realidad en la cual la gente está de por medio.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Por
eso creo que esta novela muestra cómo la grandeza de una región
contruída con sus melodías, ha salido airosa y enriquecida con su propia
experiencia.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Quiere
decir que la música si fue una coraza para defenderse. Y por eso hay un
capítulo con un título significativo: “Diablo tú no puedes conmigo”. Su
principal preocupación, ser fiel a la voz regional como aparejándola
con la música y el alma de la gente. Hablar para esta significa
aferrarse a su identidad. Y esta también es música.</div>
<div class="yiv1844220712MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
Es
un relato con la madurez del escritor. Los años setenta fueron de
turbulencia política, y dentro de la cual la música posee un significado
especial como lo expresa esta obra. Escrita a través de un hilo muy
delgado que sobrepasa a sus propios antecedentes, como reconociendo que
se hace imposible hoy ser original porque tenemos una tradición que nos
determina. Escrita a manera de collage con diferentes estilos que marcan
distintos momentos de la historia.</div>
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2900718132918622864.post-78489952376160593352012-08-14T17:35:00.000-05:002012-08-16T10:22:26.592-05:00Un habitante del séptimo cielo (1992 y 2011): Comentarios<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/--F5eezyCEGA/UCvvMt49FcI/AAAAAAAAJEA/X0izOLSKJKc/s1600/Fabio-Martinez-en-Paris.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/--F5eezyCEGA/UCvvMt49FcI/AAAAAAAAJEA/X0izOLSKJKc/s320/Fabio-Martinez-en-Paris.jpg" width="219" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;"><br /></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">El Séptimo Cielo</span></i><span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">: un habitante literario de París<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Por <b>Yves Moñino</b> <o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">(Traductor de la novela
de Fabio Martínez)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La presentación en París de la nueva edición, bilingüe, de <i>Un habitante
del Séptimo Cielo</i>, de Fabio Martínez, coincide con el 140 aniversario de la
Comuna, que vio el proletariado parisino lanzarse «al asalto del cielo»,
según dijo Marx.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El séptimo cielo de Martínez es la metáfora de un cielo menos atractivo, el
de los cuartos de muchachas con baño en el rellano, esas «chambras» (en
«frañol» en el texto), donde se apiñaban los proletarios del tercer mundo
parisino de los años 80. El libro de Martínez se inscribe así en una larga
historia literaria de la ciudad, que celebra en versos como en prosa la
geografía de sus barrios y monumentos, las ocupaciones y costumbres de sus
habitantes, y sus transformaciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Esta historia se inicia en el siglo II, con el emperador filósofo Juliano
el Apóstata, quien entre dos batallas más allá del Rin contra los Germanos,
gustaba de venir a descansar en Lutecia, la pequeña ciudad galoromana que
empezaban a llamar <i>Civitas Parisii</i>, la ciudad de los Parisienses, una de
las muchas tribus de Galia. Juliano es el primero de una legión de peatones
literarios enamorados de París : evoca la isla de la Cité poblada de
indígenas galos y la orilla izquierda del río de colonos y funcionarios
romanos ; alaba la suavidad de las estaciones, la nitidez del agua del
Sena, «tan pura como agradable de beber», sus excelentes viñedos y las
costumbres rústicas de sus habitantes : «estoy entre las más belicosas y
más valientes naciones, donde sólo se conoce a Venus conyugal y a Baco que da
la ebriedad en vistas del matrimonio y de la reproducción de la especie o de la
cantidad de vino que cada cual necesita para apagar su sed. Acá, ninguna impudencia
ni la obscenidad que se ve en vuestros teatros…».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">No me detengo en los diarios de los burgueses de París de la Edad Media,
documentos apasionantes pero que conciernen poco la literatura, para llegar al
París renacentista de los dos más brillantes astros de las letras francesas,
François Villon y François Rabelais. El parisino de cepa Villon vive su ciudad
y poco la describe, pero su voz contra la injusticia es la de los andrajosos
estudiantes y marginados de la ciudad, una voz burlona y cruel con las
autoridades, la policía, los eclesiásticos, burgueses y usureros, una voz de la
irrisión parisina frente a la angustia de la muerte ; la víspera del día
en que hubiera debido ser ahorcado, escribe :<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">«Et de la corde d'une toise<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Saura mon col que mon cul poise»<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Y de la soga de una toesa<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">sabrá mi cuello lo que mi culo pesa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Martínez invoca los manes de Villon cuando su antihéroe deprimido,
aplazando de puente en puente su firme resolución de echarse a las asquerosas
aguas del Sena, pasa por la desaparecia cárcel del Châtelet.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Los héroes de Rabelais están lejos de lo tragicómico. El gigante Gargantúa
pasa por la capital sólo para robar las campanas de Notre-Dame y colgarlas al
cuello de su yegua; su hijo Pantagruel y Panurgo se divierten entre la Cité y
el Barrio Latino, dando mil jugarretas a los clérigos, abogados, damas de la
alta sociedad parisina y doctores de la Sorbona, que hoy como en aquel
entonces, es una fábrica de famélicos cultos. Rabelais ignora olímpicamente los
barrios del poder real y del negocio, que se habían desarrollado en la orilla
derecha del río durante la Edad Media alrededor del Louvre y del mercado Les
Halles. Nuestro François restituye con exuberancia la vida de los colegiales de
entonces, poco diferente de la de los estudiantes suramericanos del Paris de
los 80, cuyas «colombianadas» transgresivas como estilo de supervivencia son
alegremente evocadas por Martínez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">A finales del siglo XVIII aparecen las descripciones detalladas de la
capital y de sus habitantes. Louis Sébastien Mercier, escritor prolijo, pinta
de manera muy viva aunque moralizante, en <i>Cuadro de París</i> y en <i>El
nuevo París</i>, las costumbres de la calle y del pueblo parisinos justo antes
y durante la Revolución de 1789.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La «capital del siglo XIX», según el filósofo Walter Benjamin, se vuelve
entonces un personaje literario autónomo, un sujeto de intriga o de estados de
ánimo en Stendhal, Balzac, Baudelaire, Hugo, Zola y Vallès. Stendhal se limita
a los barrios ricos, los del negocio y de los placeres de la burguesía liberal,
y de los salones de la aristocracia del Faubourg Saint Germain. Es el primero
de una larga serie de provincianos y más tarde de extranjeros, atraidos por la
capital: «Todo lo que tiene un poco de energía en
París nació en provincia y desembarca a los diecisiete años». Describe, a
través de Julien Sorel en <i>Rojo y Negro</i> y en su autobiografía <i>Vida de
Henry Brulard</i>, la soledad del provinciano parisino («Uno siempre es un
extranjero en París»), sus esperanzas, decepciones y éxitos. Sorel es el
ancestro literario de los Rastignac y Rubempré de Balzac, y de Román Velásquez,
el héroe de Martínez que descubre, recorre y se adueña de la ciudad. Pero el
París de Balzac es más amplio que el de Stendhal: debajo de la ciudad liviana
de las Luces, revela el infierno social que determina en ella la lucha por la
vida, y el mundo subterráneo de las clases «laboriosas y peligrosas». Balzac
abre el camino que van a seguir Eugène Sue, Victor Hugo y Zola : la ciudad
es para Balzac un monstruo delicioso, una «grande cortesana de quien
[conocemos] perfectamente la cabeza, el corazón y las costumbres caprichosas»;
París es una «sublime nave cargada de inteligencia, una colmena zumbadora con
sus calles asesinas, las calles obreras, trabajadoras, mercantiles, las calles
viejas como viejas viudas ricas no son viejas» (<i>Ferragus</i>).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El parisino Baudelaire pasa la ciudad ramera por el filtro de sus sensaciones
y del <i>spleen</i> de su vida bohemia de dandy trabado. En las obras de los <i>Cuadros
de Paris</i>, Baudelaire expresa una nostalgia de la ciudad anterior a 1848,
desfigurada por los picazos de Haussmann, el prefecto de Napoleon III, que iba
a transformar de arriba abajo el aspecto de la capital. Martínez, en su novela
llena de reminiscencias baudelairianas como el inevitable peregrinaje al cementerio
Montparnasse sobre la tumba del poeta, mezcla así la descripción de la ciudad
con las sensaciones que provoca, y con los estados de ánimo bajo los efectos
del vinucho y del hachís. Pero Martínez está en el lado opuesto al asco a las
multitudes y a los pobres que expresa Baudelaire, y que se transmitirá, en el
mismo registro provocador, a otro escritor colombiano, Fernando Vallejo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="txtart2" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">La fascinación literaria para las clases populares y
peligrosas de París culmina con Eugène Sue y Victor Hugo. El primero, quien
explora los bajos fondos de la capital en los <i>Misterios de París</i> con sus
asesinos y prostitutas cristianamente arrepentidos, sufre de un paternalismo
redentor inspirado por las encuestas de los filántropos y reformadores
burgueses de la época, paternalismo del que Marx se burla en <i>La Sagrada
Familia</i> a propósito de los personajes de la famosa novela por entregas. <i>Los
Miserables</i> de Hugo con su Corte de los Milagros, sus alcantarillados, sus
gamines y ex presidiarios, cae en parte en este defecto, pero al dar al <i>argot</i>
sus primeras letras de nobleza y sobre todo al centrar la saga alrededor de la
insurrección de 1832, Hugo hace entrar en literatura el pueblo agente de su
destino. En cuanto a Zola, describe como precursor inspirado de la sociología
la epopeya de las transformaciones del París de Napoleón III (<i>El dinero</i>
sobre la Bolsa, <i>El vientre de París</i> sobre el mercado central, <i>Pot-bouille</i>
sobre las clases medias de los nuevos bulevares abiertos por Haussmann y <i>A
la dicha de las damas</i> sobre el desarrollo de los grandes almacenes. Sin
embargo, sus novelas sobre las clases populares de París aún están afectadas
por una concepción paternalista del pueblo obrero: <i>La taberna</i> se
extiende con condescendencia sobre el flagelo del alcolismo obrero y<i> Nana </i>sobre
la ascensión y la caida de una mantenida del Segundo Imperio. Habrá que esperar
a Rimbaud y a Jules Vallès para volver a oir la voz propia de los andrajosos,
que se había manifestado en el siglo XV con Villon.<o:p></o:p></span></div>
<div class="txtart2" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Rimbaud es uno de los pocos hombres de letras que tomó
partido a favor de la Comuna, en particular en sus dos deslumbrantes poemas
«Canto de guerra parisino» del 15 de mayo de 1871, justo antes de la Semana
Sangrienta, y «La orgía parisina o París se repobla» escrito justo después. El
primero celebra la alegre fiesta de la primavera revolucionaria al tiempo que
maltrata la poesía <strong><span style="font-weight: normal;">bucólica</span></strong> y <strong><span style="font-weight: normal;">sentimental</span></strong> de los románticos y de los parnasianos. El
segundo es un grito de asco y de rabia contra los versalleses y un homenaje al
París de los 20 000 muertos de la Semana Sangrienta (mismo enlace).<o:p></o:p></span></div>
<div class="txtart2" style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">El habitante del Séptimo Cielo</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;"> de Martínez tiene acentos rimbaldianos, desde luego menos violentos que
los del poeta de <i>Una temporada en el infierno</i>; la identificación del
héroe de Martínez con los humillados y ofendidos del París de 1981, los árabes,
negros, latinos o francesas de cepa a quienes frecuenta en las «chambras», se
expresa antes que todo con ternura y humor. El autor estructura la novela en
estaciones, miradas con el ojo nuevo de un hombre del Trópico, en sus efectos
físicos sobre los paisajes urbanos, y mentales sobre los estados de ánimo de
los habitantes : después de un verano radiante, temporada del descubrimiento,
de la admiración y del asombro ante los usos exóticos de los nativos, después
de un otoño resplandeciente, tiempo de la adaptación progresiva a la ciudad,
viene el invierno-infierno, estación del ensimismamiento, de la depre y del
«mal viaje». La primavera ve el regreso del héroe al país, y este ciclo
iniciático es una búsqueda espiritual del mismo orden que la de <i>Una
temporada en Infierno</i> de Rimbaud.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">He nombrado a Jules Vallès, el rebelde que se convierte en
revolucionario : una niñez provinciana a garrotazos, una juventud de
bachiller pobre, una vida parisina de trabajitos bajo el Segundo Imperio, un
comienzo de éxitos periodísticos y literarios marcados por confiscaciones de su
diario <i>La Calle</i> y de temporadas en la cárcel. Llega el tiempo del
insurrecto, miembro del gobierno de la Comuna, director de <i>El Grito del
Pueblo</i> que vende 100 000 ejemplares cada día en París bombardeado por
los cañones de Versalles, defensor de «la libertad sin orillas» para la prensa
hostil a la Comuna que sigue publicándose en la ciudad, combatiente hasta la
última barricada. Luego viene el exilio y otra vez la miseria, 10 años de <i>smog</i>
en Londres antes del regreso a París en 1880, con la amnistía de los
comunalistas votada por la república radical, y del reconocimiento como
escritor del pueblo : 100 000 proletarios seguirán su ataúd. Vallès
cuenta todo esto en su <i>Trilogía</i>, en una lengua nueva, fresca y nerviosa,
muy dialogada, sin florituras, irónica y mordaz; describe las sensaciones, los
sentimientos y las ideas que brotan del cuerpo y de las situaciones de sus
personajes. No escribe sobre el pueblo de París, sino desde el pueblo con el
que comparte las aspiraciones, el pitorreo, las alegrías y las penas. En su <i>Cuadro
de París</i>, crónicas de los 1880, su intención es «pintar la ciudad como es y
moldearla con sus protuberancias y sus hondonadas, sus relieves de carne y de
madera, sin clasificar a los gloriosos y a los parias». Describe como paseante
y reportero a los habitantes de los barrios y a los transeuntes de las calles,
a los encerrados de las cárceles y manicomios, el público de las ferias,
teatros y cafés, y las fiestas populares como la celebración del 14 de julio y
sus bailes de barrio. Martínez es también heredero de Vallès, por la vitalidad
y la aparente sencillez de su prosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Pasaré más rápido sobre las visiones literarias de París en el rico siglo
XX, por ser más conocido y cercano a nosotros. Entre los lugares y las gentes
que detuvieron la atención de los escritores franceses, bastará recordar los
salones de la <i>En busca del tiempo perdido</i> de Proust, las viviendas
sociales de los linderos de Paris del <i>Viaje al final de la noche </i>de
Céline, los ensueños de Aragon en los pasajes cubiertos del <i>Campesino de
París</i>, la bohemia montmartesa de <i>Quai des brumes</i> (Pierre Mac Orlan),
la ciudad burlesca de <i>Zazie en el metro</i> (Raymond Queneau), la ciudad
onírica y misteriosa de las novelas de Patrick Modiano, la anatomía de un
edificio parisino y de sus habitantes en <i>La vida, instrucciones de uso</i>
(Georges Perec), las masacres de argelinos en 1961 en <i>Meurtres pour mémoire</i>
de Didier Daeninckx. En el siglo XXI, el pueblo de las afueras y de las <i>cités</i>
(torres y grandes conjuntos de viviendas) del gran París irrumpe con Faïza
Guène, en <i>Kiffe kiffe demain</i>. Era tiempo de tonificar una sociedad
francesa paralizada y una literatura a veces egocéntrica, con jóvenes de pluma
crítica y orígenes diversos, hijos todos de nuestro pueblo que desde 1789
aspira a la igualdad y a la fraternidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Una de las grandes novedades del siglo XX literario de París fue la llegada
de extranjeros, quienes pusieron miradas nuevas sobre la Ciudad Luz. Ni el <i>Arco
de Triunfo</i> de Eric Maria Remarque, que pinta la vida de los exiliados
alemanes, blanco de la hostilidad de la república francesa en 1938, ni los
autores rusos como Berdaiev (<i>El destino de París</i>) o Ehrenbourg (<i>Mi
París</i>, <i>La caída de París</i>) parecen haber tenido influencia en la
escritura de Fabio Martínez, ni tampoco, de manera más sorprendente, el peruano
César Vallejo, en sus <i>Crónicas de París</i> escritas en los años 30. En
cambio Hemingway, con <i>Paris era una fiesta</i>, alimentó el sueño de Fabio
Martínez de venir a estudiar en la capital, y el sentido que da a su estancia:
de Paris, «se sale enriquecido para actuar en esa otra ciudad donde uno tiene
puestos sus sueños». El argentino Cortázar se volvió todo un parisino, pero <i>Rayuela</i>
es el libro del exilio entre tierra y cielo, entre paraíso e infierno, que
ofrece al lector nuevas maneras de leer. Más recientemente, en 2005, el
colombiano Santiago Gamboa, en <i>El síndrome de Ulises</i>, describe la vida
del proletariado del tercer mundo de la región parisina que ya no reside en la
ciudad <i>intra muros</i> como en la época de Martínez. Gamboa bosqueja, a
través de los encuentros de algunos migrantes venidos de todo el planeta, un
cuadro preciso de la explotación, de la soledad, de la miseria y del valor de
los trabajadores en la región que ya cuenta unos 11 millones de habitantes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES;">Debemos al poeta argentino Roberto Juarroz esta gota de luz: «la realidad
para ser necesita la imaginación». A nuestra breve e incompleta historia del
París imaginado por los escritores y poetas, la relación de las aventuras de
Román Velásquez trae una vena picaresca, que desde el <i>Lazarillo de Tormes</i>
escenifica antihéroes de condición marginal, quienes ejercen con humor su
desenvoltura en sus encuentros con medios sociales muy diversos. Martínez
renueva el género al integrarle el legado de los escritores y poetas que asocian
lo sublime y lo sórdido: ecos de la alegría vital de Vallès, del <i>spleen</i>
de Baudelaire y hasta los de la sed de triunfar de Rastignac resuenan en la
exclamación de uno de los compinches de la gallada de la novela, cuyo juego
sobre la palabra <i>parís</i>, resume la ciudad soñada del autor: «¡<i>Aquí
París o te reventás!».</i><o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: right; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-fareast-language: ES-CO;">La palabra literaria un retozo de primavera<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Efer Arocha<o:p></o:p></b></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif;">Revista
Vericuetos. Paris<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La novela <i>Un habitante del séptimo cielo</i> del escritor colombiano Fabio
Martínez, que transcurre en París, tiene una estructura sostenida por un eje
temporal a través de las estaciones del año. En Europa el tiempo tiene tanta
objetividad, es tan real que es asible no sólo con las manos sino también con
la piel, los ojos, el pelo, los huesos, y lo que es más interesante, la
conciencia transformada en pulpo lo atrapa como ella quiere. El libro que nos
ocupa tiene una lectura desde distintas perspectivas en lo concerniente a la
libertad que no comento para dejarle ese placer al lector. En cambio retomo la
atmósfera externa que se vive actualmente en Francia. Hay una pasión en torno
de lo jurídico, las disquisiciones se centran en cuál es la diferencia de
libertad bajo palabra, libertad condicional y libertad bajo caución y sus
consecuencias, que es la que acaba de obtener nuestro ciudadano en apuros en
una cárcel neoyorquina de la peor laya. Se presenta mayor encono en el
tratamiento que el código francés tiene para el detenido, donde no es permitido
que el sindicado sea exhibido en público esposado o en condición degradante;
asunto que en el derecho anglosajón no presenta ningún interés. Sin embargo, la
polémica no se detiene ahí; sino que se ahonda. Los estadounidenses acusan a
los franceses de hipócritas porque no hacen público sus deslices de catres. La
realidad es muy distinta, en Francia la vida personal e íntima de los
ciudadanos es un asunto meramente personal y bien banal que se respeta
rigurosamente y por ello nadie habla públicamente de esto. Son esas
concepciones que perfilan la entidad de Europa y por ende del pueblo francés.
Todos los placeres y dolores de la humanidad han sido tratados de una u otra
manera por la poesía o la narrativa. Recuerdo ahora, si no estoy equivocado, un
libro poético de Octavio Paz, que tiene como título <i>Libertad bajo Palabra</i>, en él hay algunos poemas dedicados a los
campesinos, entre los cuales están los que trabajan el enequene. El enequene es
la <i>Furcraea andina</i> conocida en Colombia,
entre los campesinos santandereanos de la zona de Aratoca, Cepitá y San Andrés
como fique, planta de la cual se extrae un fibra para hacer empaques, y que me
deleita nombrarla en lenguaje popular: “para hacer costales, alpargatas o
cotizas y mochilas”. Cuando termina su crecimiento brota una inmensa vara que
los campesinos aludidos llaman “maguey”, de flores en principio blancas que
terminan en un morado de orquídea catleya. Discutiendo con Claude Fell sobre el
poema de Paz, le decía que había un error cromático en un verso del poema, y él
me sostenía lo contrario. Como no conozco el fique mexicano le di la razón al
decano de literatura de La Sorbonne hoy jubilado. Un día cualquiera, en la Casa
de los Escritores situada en la <i>rue </i>Verneuil;
vi en el patio a Octavio Paz que tomaba café, siendo el único cliente del
establecimiento; me acerqué, lo saludé, él me correspondió muy afablemente y me
invitó a tomar un café; ocasión que yo aproveché para enrrumbar la conversación
con el propósito de aclarar mis dudas sobre el poema. El maestro no sólo no se
acordaba del poema de mi interés, sino de ninguno de los de su libro, lo
despedí con un abrazo y me dije “los poetas cuando llegan a viejos se olvidan
hasta sus propios versos”. Pienso que fue su última vez que vino a París.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Retomando el hilo, ya era de
madrugada, y los rezagados, entre los que me encontraba, poniéndole la mano en
el hombro a un estudiante de matemáticas y física le comenté: “que la lectura
era apenas un granito de arena en la playa, pero que sin arenas no podía
existir la playa de mar en la literatura colombiana”. El acto también fue un
pretexto para crear la ocasión del encuentro entre amigos, conocer nuevos
amantes de la lectura, establecer posibilidades de contactos en una urbe donde
todos estamos solos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La edición bilingüe,
francés-español, la dedicamos en coedición con la Universidad del Valle que
tiene su sede principal en Cali, Colombia, a la novela <i>Un habitante del séptimo cielo,</i> </span><span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">del escritor colombiano
Fabio Martínez, quien hala en la carreta de sus creaciones varios textos de
ficción, como también ensayos de carácter histórico, donde se incluye una
biografía de Jorge Isaac, autor de <i>María</i>, primera novela romántica de
América Latina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">La crítica literaria ha
empezado a manifestarse en torno de este libro, en cuyos rasgos se percibe una
atmósfera de lo transgeográfico; igualmente el trasterramiento hace asomos
mediante el sueño de la añoranza valiéndose de los respiros que empiezan a
aparecer cuando pasando los años se piensa en la lejana tierra de los juegos
infantiles y de esa juventud que le corre la cortina a la vida para poder mirar
mundos desconocidos. Son los primeros elementos que el lector latinoamericano,
viviendo en París, encuentra en la condensada página. Sobre este texto el poeta
Juan Manuel Roca ha dicho: “Fabio Martínez mezcla en su marmita belleza y
sordidez. Los cuatro ciclos del libro: verano, otoño, infierno (donde los
personajes pasan una rimbaldiana temporada) y primavera, forman un fresco de
esa ciudad tantas veces mitificada”. Fernando Cruz Kronfly anota: “Se trata de
una novela estupenda, muy bien escrita, sobre un tema siempre vigente relativo
a los desencuentros culturales y de la vida cotidiana entre Latinoamérica y
Europa”. Carlos Patiño Millán sostiene: “Un habitante del Séptimo Cielo se
leerá como el otro lado de <i>Rayuela</i>, como un testimonio valiente de quien
reivindica la nada, el desgaste, el embale, la rumba y la baba como actitud vital”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">En la ficción del Séptimo
Cielo los valores estéticos, que son las categorías que niegan o afirman la
perdurabilidad de la creación literaria, empiezan a bosquejarse en el ardor de
la vida parisina en tanto que placer y sufrimiento; por ello, puede ser el
libro en cierto sentido de cada uno de los que nos encontramos aquí, sin
embargo, lo mejor es beber en el agua de la fuente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<span lang="ES" style="color: #990000; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-weight: bold;">Un habitante del séptimo cielo<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Por <b>Juan Manuel Roca</b><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Edición bilingüe Español-Francés<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Programa Editorial Univalle y Revista Vericuetos de Paris<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Esta novela de Fabio Martínez,
«Un Habitante del Séptimo Cielo», transcurre en París. Allí, en medio de la
mitología urbana de una ciudad cargada de historia, cada extranjero hace
pesquisas por sus fantasmas: por acá cruzó Miller, en aquel lugar Hemingway
escribió <i>París era una Fiesta, </i>aunque el hambre y el sueño de los
latinoamericanos pudieran trocarlo en París en una siesta. El mundo escindido
de un grupo de colombianos indocumentados, aunque para un colombiano en París
tener documentación puede resultar igual de peligroso, es mostrado en forma
desgarrada, pero bien condimentado con la sal del humor. Fabio , Martínez
mezcla en su marmita belleza y sordidez. Los cuatro ciclos del libro; Verano,
Otoño, Infierno (donde los personajes pasan una rimbaudiana temporada) y
Primavera, forman un fresco de esa ciudad tantas veces mitificada. Pero más que
el París de los simbolistas, parece en sus mejores momentos el de <i>Los
Cuadernos de Malte Laurids Brigge</i> de Rilke, ese París que lo hizo preguntarse
al primer contacto: «¿De modo que aquí vienen las gentes para seguir viviendo?
Más bien hubiera pensado que aquí se muere».|<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;">Ese mismo sabor de algo que
zozobra hay en esta novela de Fabio Martínez. Algo así como morir en medio de
un museo, esa especie de deslumbramiento patético que el personaje de la novela
reproduce: hambre y hastío en una escenografía que habitara Baudelaire. Novela
desmitificadora, <i>Un habitante del séptimo cielo</i> nos muestra el reverso del
mito, las burdas costuras de que está hecho el deslumbre parisino que
encegueció a modernistas y a plumíferos de esta América, escritores que soñaban
con pasear por Versalles y morir…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-top: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
<span lang="ES" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11pt;"><br /></span></div>
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